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手掌上有几道被剑柄磨出的红痕，火辣辣地疼，但他没有在意。
李世民站在他面前，身上一滴汗都没有。
“今天就这样。”
他说，“下周同一时间，我再来。”
屋大维抬起头，看着他。
那双灰蓝色的眼睛里，此刻有一种很深的、很安静的，像是——终于接受什么之后的释然。
“谢谢老师。”
他说，声音沙哑，但清晰。
李世民点了点头。
他转身向花园门口走去。
走了几步，忽然停下来。
没有回头。
“屋大维。”
屋大维站起身，看着他的背影。
那背影站在夕阳里，月白色的袍子被风轻轻吹起一角，像一团浮动的云。
“你送给我的那些文献，”
李世民说，“很有用。
李道长说，再有一些时日，他就能理出个头绪来。”
他顿了顿。
“谢谢。”
然后他继续向前走，消失在月桂树丛的阴影里。
脚步声渐行渐远，最后完全听不见了。
花园里安静下来。
夕阳正在下沉，月桂树的影子越拉越长。
阿格里帕站在不远处，没有靠近，也没有离开。
他在等。
等屋大维站起来，等他说“走吧”
，等一切回到正轨。
但屋大维没有动。
他只是坐在那里，低着头，看着自己的手。
那双手上有剑柄磨出的红痕，火辣辣地疼。
他把手翻过来，又翻过去，像在研究一件陌生的东西。
这双手握不稳剑。
全力进攻，被人家一只手就制住了。
撞进那个人怀里的时候，全身的力量都流失了，连挣扎的念头都生不出来。
但这双手能做别的事。
它们能握笔。
能在蜡板上写下比任何人都工整的字迹。
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