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“完了。”
他想。
他试图坐起来，手臂撑了一下，没撑住，又跌回枕头上。
“别动。”
一只手按在他肩上。
不是那种压制的按，是轻轻的、带着体温的、像是在说“我在”
的按。
凯撒已经坐起来了。
他只穿着一条裤子，上身赤裸，胸口的抓痕在晨光下泛着淡淡的红。
他的头发散乱着，下颌有青色的胡茬，眼睛里有血丝——但他看着李世民的眼神，不是疲惫，是另一种东西。
是心疼，是愧疚，是后怕。
“哪里疼？”
他问。
声音很轻，轻得像怕吓到什么。
李世民想说“没事”
，想说“不疼”
，想说那些他永远挂在嘴边的、把所有人推开的话。
但他张了张嘴，什么都没说出来。
他只是看着凯撒，看着那双灰蓝色的眼睛里自己的倒影——苍白的，脆弱的，再也藏不住什么的。
“……到处都疼。”
他听见自己说。
声音沙哑得几乎听不清，但那几个字，清清楚楚。
凯撒的喉结滚动了一下。
他的手从李世民肩上移到额头，掌心覆上去，停了三秒。
“你发烧了。”
他说。
不是问句。
然后他掀开被子，起身。
动作很快，但没有那种军队里的急迫，是一种更克制的、怕吵到什么的快。
他走到门口，对门外说了几句话。
声音很低，李世民没听清。
然后他回来了。
在床边坐下，把被子重新掖好，动作笨拙得像从来没照顾过人。
“我叫医生了。”
他说，“那个希腊人，给元老看病的。
很快来。”
李世民看着他。
看着他赤裸的上身那些陈旧的伤疤，看着他散乱的头发，看着他坐在床边、笨手笨脚掖被子的样子。
这个人在高卢打了九年仗，是罗马最有权势的人，此刻却像在战场上第一次握剑的新兵。
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