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夜色是泼翻的浓墨，沉沉地压下来，将沈屹家那点昏黄的煤油灯光，压缩成土墙上颤抖的一点。
苏晚那句话——“我们，不能一首等着挨打。”
——砸在凝滞的空气里，没有回音，却像投入死水潭的石子，在沈屹紧绷的脊背上，激起了几不可察的涟漪。
他没回头，也没说话，只是握着木棍的手指，又收紧了几分，骨节在昏暗中泛着青白。
他站了许久，久到苏晚以为他不会回应，久到灶膛里最后一点余烬彻底熄灭，屋子里只剩下无边无际的黑暗和两人交错的、压抑的呼吸。
然后，他缓缓地、极其缓慢地，转过身。
昏黄的光线下，他的脸色苍白如纸，额角那道浅疤在阴影中显得格外清晰，像一道永远无法愈合的裂痕。
但那双眼睛，却亮得惊人，深不见底，里面翻涌着苏晚从未见过的、极其复杂的情绪——是冰冷的怒意，是深沉的疲惫，是压抑的暴戾，还有一丝……被她那句话勾起的、几不可察的震动。
“你想干什么？”
他开口，声音嘶哑得厉害，像砂纸狠狠刮过铁器，每个字都带着沉甸甸的分量。
苏晚迎着他锐利如刀的目光，没有退缩。
她往前走了两步，走到桌边，就着那点微弱的灯光，拿起桌上那个粗瓷碗——里面是中午剩下的、早己冷透的稀粥。
她端起碗，仰头，将最后一点冰冷的、带着馊味的糊糊，一饮而尽。
冰冷的液体滑过喉咙，落入空荡荡的胃，带来一阵痉挛，也带来一种近乎自虐的清醒。
然后，她放下碗，抬眼看着沈屹，眼神清亮，沉静，像结了冰的湖面，底下却涌动着暗流。
“刘大川在逼我们。”
她声音不高，却字字清晰，带着一种异常的冷静，“用赵红梅的事，泼脏水，坏名声，逼我们慌，逼我们乱，逼我们自己露出破绽。
他在找那把‘惊鸿’，在找那丛蘑菇，在找一切能钉死你的东西。
陈老的庇护，挡得了一时，挡不了一世。
王婆子的事，秦老先生的事，赵红梅的事……下次，又会是谁？是什么？”
沈屹看着她，眼底的震动越来越清晰。
他显然没想到，这个看起来沉默、顺从、甚至有些怯懦（至少表面如此）的女知青，能在这么短的时间里，将事情看得如此透彻，而且……如此冷静地说出来。
“所以？”
他反问，语气依旧冰冷，但紧绷的身体，似乎放松了一丝。
“所以，我们不能让他一首牵着鼻子走。”
苏晚走到灶边，拿起那把小铲——平时用来清理灶灰的，刃口己经钝了，握在手里沉甸甸的。
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