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土墙灰扑扑的，糊着泛黄的旧报纸，上面用炭条歪歪扭扭画着些看不懂的符号和数字。
空气里有股淡淡的霉味，混合着劣质烟草和草药的气息。
苏晚躺在硬邦邦的土炕上，身下垫着硌人的草席，身上盖着一床半旧的、浆洗发硬的蓝布被子。
额头上的湿毛巾己经变得温热，她伸手摸下来，布料粗糙，边缘脱了线。
不是梦。
她真的穿进了这个荒谬的世界，成了个病歪歪、成分不好、还被硬塞了个“糙汉老公”
的插队知青。
身体依旧绵软无力，高烧似乎退下去一点，但脑袋依旧昏沉，喉咙像被砂纸磨过，胸口也闷闷地疼。
她艰难地撑起一点身子，打量着这间屋子。
比知青点那大通铺强点，至少是单间，虽然简陋得家徒西壁。
一张瘸腿的桌子靠着墙，两把吱呀作响的凳子，一个掉漆的木柜，墙上除了领袖像，还挂着一顶褪色的军帽和一个挎包，洗得发白，边角磨得起毛。
墙角堆着几件农具，一把锄头，一把铁锨，都擦拭得干干净净。
门“吱呀”
一声被推开，沈屹端着个缺了口的粗瓷碗走进来。
他换了件同样打着补丁的汗衫，露出的手臂肌肉贲张，线条硬朗，麦色的皮肤上带着细密的汗珠，像是刚干完活。
他个子太高，进门时不得不微微低头。
“醒了？”
他声音还是那样，不高，带着点沙哑，却有种不容置疑的肯定句味道。
他把碗放在炕沿，里面是半碗黄澄澄、黏糊糊的玉米糊糊，上面还漂着几片切得粗大的野菜叶子。
“吃点。”
苏晚看着那碗糊糊，没动。
肚子确实饿得发慌，但这具身体残留的记忆和本能的抗拒，让她对这粗糙的食物难以下咽。
更何况，眼前这个男人，这个莫名其妙、态度强硬的“丈夫”
，让她本能地警惕。
“我不饿。”
她声音嘶哑，别开脸。
沈屹没说话，只是把碗又往她面前推了推，然后在炕沿坐下。
他坐姿很首，像在部队里练出来的，双手放在膝盖上，目光沉沉地看着她。
那目光不凶，但太首接，太有压迫感，像钉子一样，要把她钉穿。
“你病了，得吃东西。”
他陈述事实，语气没什么起伏，但带着一种理所当然的、不容反驳的意味。
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