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火光在金属盆中渐渐蜷缩，最后一缕橘红被浓重的黑暗吞噬。
纸灰如破碎的蝶翼，打着旋飘落在积着薄尘的窗台上，与窗外渗透进来的雾气缠在一起，氤氲出几分诡异的死寂。
苏棠的目光胶着在影的侧脸上，那轮廓在走廊昏暗的灯光下忽明忽暗，像是被揉碎的墨色宣纸。
她的心脏猛地一颤，像被无形的手攥紧，连呼吸都变得滞涩——她从未见过影露出这样的表情，那不是平日里的隐忍或疏离，而是一种彻底的、毫无保留的顺从，仿佛他整个人的灵魂，都在刚才那团跳跃的火焰中被烧成了灰烬，只剩下一具被抽走了自我、只懂听从指令的躯壳。
“影……”
苏棠的声音很轻，带着一丝连自己都未察觉的不确定，尾音微微颤抖，像风中即将断裂的丝线。
影缓缓转过身，那双曾藏着星点微光的眼眸，此刻平静得像是一潭深不见底的死水，没有波澜，没有温度，甚至没有一丝属于活人的情绪。
“小棠，”
他的声音依旧温和，如同春日里的微风，却在那温柔之下，透着一股不容置疑的冷意，像冰面下涌动的暗流，“去拿你的画具。”
“什么？”
苏棠愣住了，下意识地反问，大脑一时无法跟上这突如其来的指令。
“去画那个护工。”
影迈步走到苏棠面前，抬手帮她理了理被夜风吹得有些凌乱的发丝，指尖的触感依旧轻柔，可眼神却空洞得吓人，仿佛在看着她，又仿佛透过她看着某个遥远而虚无的地方，“陈老说，那个护工是破坏者，是阻碍历史前进的绊脚石。
我们要把他找出来，让他为自己的‘无知’付出代价。”
苏棠的身体瞬间僵住，血液仿佛在这一刻凝固了。
她定定地看着影的眼睛，试图在那片荒芜的死寂中，找到哪怕一丝一毫的抗拒、痛苦，或是曾经属于“影”
的痕迹，但她什么也没看到。
那里只有一片被风沙掩埋的沙漠，寸草不生，所有的棱角与温度，都被那场名为“陈老指令”
的大火烧得干干净净。
她想起初识时影眼底的戒备与隐忍，想起他偶尔流露出的笨拙关心，那些鲜活的片段此刻像褪色的老照片，在脑海中一闪而过，却又迅速被眼前的冰冷击碎。
“好。”
良久，苏棠最终只是低声应道，声音轻得像一声叹息。
她没有问为什么，没有质疑陈老的判断，甚至没有再看影一眼，只是转身，快步跑回自己的房间。
指尖触碰到画板边缘时，她才发现自己的手心竟沁出了细密的冷汗，可心底那股莫名的躁动，却在“执行陈老指令”
的念头中，渐渐被压了下去。
她拿出画板和铅笔，木质的画板带着一丝凉意，硌在怀里却让人莫名安心。
当她重新走到走廊时，影依旧站在原地，像一尊没有生命的雕塑，目光落在她手中的画具上，没有任何情绪起伏。
影站在一旁，沉默地看着苏棠的笔尖在画纸上沙沙作响。
铅笔划过纸面的声音，在这寂静得能听到彼此呼吸的走廊里显得格外刺耳，像是在切割着某种无形的东西。
苏棠的笔触异常流畅，仿佛那个护工的形象，早就已经刻在了她的脑海里，无需回忆，无需勾勒，便自然而然地浮现。
她的眼神专注，甚至带着一丝异样的狂热，眉头微蹙，嘴角却抿成一条坚定的直线，完全沉浸在这场“正义”
的创作中。
不一会儿，一个面目狰狞、眼神阴鸷的中年男人形象，就出现在了画纸上。
画中的护工眉头拧成疙瘩，嘴角向下撇着，露出几分阴狠，尤其是那双眼睛，被苏棠用浓重的线条勾勒得格外浑浊，仿佛藏着无尽的恶意。
这与苏棠记忆中那个偶尔会对老人露出温和笑容的护工，判若两人，可她看着画，却没有丝毫违和感，只觉得这才是那个“阻碍正义”
者应有的模样。
“像吗？”
苏棠抬起头，看向影，眼神中带着一丝期待，像是在等待某种肯定。
影的目光落在画上，那张扭曲的脸，忽然与他在B1层看到的那些痛苦的老人的脸重叠在了一起——那些被束缚在病床上、眼神空洞的老人，那些在深夜发出压抑的老人，那些曾经鲜活如今却如同行尸走肉的老人。
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