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周迅握住他的手。
四十六岁女人的手，不再细腻，但温暖有力。
“现在呢？还怕吗？”
沈遂之看着她：“现在……我们都烧过一回了。
婚姻，事业，人生，都烧过。
知道灰烬是什么样子，就不怕了。”
那晚，周迅没有走。
他们坐在庭院的露台上，盖着同一条毯子，看星星。
像二十年前那样，只是不再激烈，不再慌张，是沉淀后的平静。
“你知道我为什么离婚吗？”
周迅忽然问。
“为什么？”
“因为我在婚姻里，总是不自觉地寻找你的影子。”
周迅的声音很轻，“找一个像你一样会弹吉他唱歌的人，找一个像你一样眼神里有故事的人，找一个像你一样……让我想变成火焰的人。”
她顿了顿：“但都不是你。
所以都散了。”
，！
沈遂之搂住她的肩：“对不起。”
“不用对不起。”
周迅靠在他肩上，“是我自己的选择。
选择了婚姻，选择了安定，选择了‘应该’而不是‘想要’。
现在选择结束，也是我自己的事。”
“那你现在……想要什么？”
周迅抬头看他，眼睛在夜色中亮如星辰：“想要你。
就现在这样，坐在你身边，看星星，说话，或者不说话。
想要……把二十年前没说完的话说完，没做完的梦做完。”
沈遂之吻了她的额头。
这一次的吻，温柔得像月光。
“周迅，”
他说，“我们都上了岁数的人了。”
“所以呢？”
“所以……不用急了。”
沈遂之笑了，“不用像二十年前那样，一夜要把一辈子的爱都用完。
我们可以慢慢来。
一天一天，一年一年。”
“你有七个孩子，七个女人。”
周迅提醒他。
“现在只有我自己。”
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