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片段放完，雪地里一片寂静。
只有风声。
“师父，”
沈遂之的声音开始颤抖，“您教我的戏，我唱了。
您说的‘戏比天大’，我懂了。
您要我‘混出人样’，我……我也不知道我算不算混出人样了。”
他低下头，眼泪砸在雪地上，融出一个个小坑：“我有钱了，有很多钱。
有名了，有很多名。
有很多人喜欢我，也有很多人恨我。
我有了自己的公司，自己的帝国，自己的……一切。”
“可是师父，我好像把最重要的东西丢了。”
“我把戏丢了。
把您教的‘本分’丢了。
把那个揣着五百块钱来北京，发誓要唱好戏的沈遂之……丢了。”
他哭出声来，压抑了三年的愧疚，像决堤的洪水：“您走的时候，我在戛纳，在走红毯，在对记者笑。
我没回来送您，没见您最后一面，甚至……三年了才第一次来给您上坟。”
“我不是个好徒弟，不是个好儿子，不是个好人。”
“我……”
他哽咽得说不下去，只能拼命磕头。
额头磕在冻土上，咚咚作响。
一下，两下，三下……直到渗出血，染红了雪。
不知道磕了多少个，他终于瘫倒在坟前，像只受伤的野兽，蜷缩着，颤抖着，哭到几乎窒息。
雪又开始下了。
细细的雪粒，像天上的盐，洒在坟头上，洒在他身上。
渐渐地，他的哭声小了，变成了压抑的抽泣。
又过了很久，抽泣也停了。
他躺在雪地里，看着灰白的天空。
师父的脸在脑海中浮现——不是临终时的枯槁，是教戏时的严厉与慈爱。
“小沈，这段唱腔不对，重来！”
“小沈，身段要圆，圆懂吗？”
“小沈，今天表现不错，师母亲手包的饺子，多吃点。”
“小沈，你去闯吧，师父等你回来唱戏。”
记忆像旧胶片，一帧帧闪过。
那些他以为忘了的细节，原来都记得——师父手上的老茧，师父抽烟时的姿势，师父听戏时闭眼打拍子的样子，师父最后一次送他上车时，偷偷塞在他包里的两百块钱……“师父，”
他轻声说，“我回来了。”
“虽然晚了，但我回来了。”
雪越下越大，很快在他身上盖了薄薄一层。
他不在乎。
就这样躺着，躺在师父的坟前，像回到了小时候——练功累了，躺在剧团的院子里，师父给他扇扇子，说“歇会儿，不着急”
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