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“心里有事吧？”
大爷点了支烟，“这趟车我坐了三十年，见多了你这样的——从北京往回走的，十个有八个心里揣着事。”
沈遂之没接话。
大爷自顾自说：“我儿子也在北京，搞it的，一年回来一次。
每次坐这车，他也像你这样，不说话，光看窗外。
我问他想啥呢，他说想老家，想他妈做的酸菜白肉。”
沈遂之终于开口：“您儿子……常回来吗？”
“不常。”
大爷吐了口烟，“忙。
说北京房子贵，得拼命赚钱。
我说钱赚不完，你妈想你。
他说知道，但回不来。”
列车驶过一片白桦林，叶子落光了，枝干在灰白的天空下像黑色的裂纹。
“您怪他吗？”
沈遂之问。
“怪啥？”
大爷笑了，“人往高处走。
我就是想，等我死了，他得回来送送。
别像他三叔似的，儿子在上海，老爹死了三天才赶回来，人都硬了。”
这话像把锤子，砸在沈遂之心上。
师父死的时候，他在戛纳走红毯。
经纪人打电话说“赵班主走了”
，他对着手机愣了很久，然后继续微笑，继续拍照，继续接受采访。
晚上回到酒店，才一个人在浴室里哭了一场。
没回去送终。
没见到最后一面。
甚至……没在师父坟前磕过头。
三年了。
列车广播报站：“山海关站到了，停车八分钟。”
沈遂之下车，站在月台上。
十一月的山海关，风像刀子，刮在脸上生疼。
远处是长城的轮廓，在晨雾中若隐若现。
他想起师父说过：“山海关往北，就是关外了。
咱们东北人，出了山海关，就算离家了。”
当年师父离开东北，去关内唱戏，经过这里时，是不是也这样站过？站了多久，抽了多少烟，想了些什么？没人知道了。
因为能告诉他答案的人，已经埋在东北的黑土里了。
铁岭转车，又坐了三个小时大巴，到一个小县城。
再转乡村小巴，颠簸两个小时后，司机说：“到站了，就这儿。”
沈遂之下车，眼前是一片茫茫的雪原。
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