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青石镇浸在月华里，吴境掌心的油灯被夜风吹得忽明忽暗。
他摩挲着从药篓夹层翻出的残卷，纸页触感滑如蛇蜕，篾黄的边角竟割得指尖生疼。
窗外老槐树的影子投在窗纸上，枝桠扭曲如指爪，却遮不住经卷上忽蓝忽紫的古怪字迹。
这墨色吴境蘸着唾沫抹过纸面，指尖霎时沁出细密血珠。
他倒吸凉气缩回手，油灯恰在此时爆出灯花，昏黄光晕里，那些蝌蚪状的文字突然活了似的游动起来。
三更梆子声惊得他险些摔了灯盏。
月光斜斜切过窗棂，正照在摊开的第七页，原本空白的页脚渗出朱砂般的印记。
吴境用捣药的铜杵压住乱颤的纸角，却见青铜杵身凭空生出锈迹，细看竟是密密麻麻的楔形刻痕。
见鬼了！
他抓起竹枕边的《百草集》比对，医书上的二字突然渗出墨汁，在纸面蜿蜒成与残卷相同的符号。
冷汗顺着脊梁滑落，窗外蝉鸣不知何时停了，只余竹帘被风撩动的细碎声响，像是谁在轻叩窗纸。
子时的更漏声里，吴境鬼使神差地摸出狼毫。
笔尖刚触到残卷，砚台里的松烟墨突然沸腾冒泡，腥气冲得他眼前发黑。
手腕不受控地游走，宣纸上落下血红的轨迹——那根本不是字，倒像是用朱砂描摹的符咒。
狼毫折断的瞬间，吴境瞥见铜镜里的倒影。
自己背后竟站着个模糊人影，枯枝般的手正按在他执笔的腕间。
油灯地熄灭，月光却更盛三分，纸面血字浮起三寸毫光，在半空拼成九宫格状的阵图。
嗬咽喉像是被无形的手扼住，吴境踉跄撞翻药柜。
当归与艾草洒了满地，混着朱砂在地上铺开诡异的暗红斑纹。
残卷自行翻到末页，空白处浮现出他幼时临摹的《千字文》，每个字都在渗血。
指尖传来灼痛，吴境惊恐地发现墨迹正顺着笔杆爬上手臂。
铜镜倒地，裂成七块的镜面里，每个碎片都映着不同景象：燃烧的青铜巨门、血雨中的青石镇、还有倒悬在无底深渊的自己。
五更鸡鸣刺破死寂时，吴境在满地狼藉中惊醒。
晨光透过窗纸斜照在残卷上，昨夜的血字已褪成茶褐色。
他颤抖着去拾那支断笔，却发现笔杆上布满细密牙印——分明是自己发狂时啃咬的痕迹。
药篓里传来窸窣响动，吴境掀开遮布，瞳孔骤然收缩。
昨日采的七叶莲竟全部化作灰白粉末，其间混着三枚青铜残片，边缘锋利如新断的刀刃。
最骇人的是灰堆里嵌着半枚带血齿印，与他右手的虎牙完全吻合。
院外突然传来急促拍门声，吴境慌乱间碰倒铜盆。
清水泼湿残卷的刹那，纸页间腾起青烟，焦糊味里隐约传来老者叹息。
铜盆底部的绿锈不知何时凝成张人脸，嘴唇开合似在念诵：见心莫观月光顺着窗棂爬进木屋时，吴境正用柴刀削着新采的紫藤根。
草叶上的露珠突然凝成冰晶，啪嗒一声砸在泛黄的书页上。
他慌忙用袖口去擦，却见那滴露水诡异地渗进了纸面，墨字如蝌蚪般扭动起来。
这指尖触到书页的刹那，吴境猛地缩回手。
看似脆弱的纸张竟带着刀刃般的寒意，月光映照处浮起暗金色纹路。
他抓起案头裁药的银刀划向书角，刀刃却如同划过牛筋，连道白痕都没留下。
窗外传来夜枭啼叫，惊得油灯火苗跳成青绿色。
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