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“他会长大，诗瓦妮。
他会对女人产生欲望，会有自己的喜好，会想要……自由。
就像你在这个年纪也想要的那些。”
自由。
这个词在诗瓦妮耳边炸开，像惊雷劈开记忆的闸门。
她想起自己十五岁时，在孟买那栋森严的祖宅里，隔着檀香木雕花的纱窗看街道上的少年们骑自行车大笑。
他们穿着校服衬衫，袖子卷到手肘，露出小麦色的手臂肌肉。
其中一个回头看了她一眼——就一眼，她记了二十年。
她从未拥有过自由——从出生起就被规划好了道路：学业、婚姻、生育、传承。
所以她逃了一次，嫁给了一个英国男人，以为那是自由。
然后她用了十年后悔，用了五年守寡，用了十五年试图在儿子身上纠正自己犯过的“错误”
。
“妈妈，”
罗翰突然开口，声音颤抖但坚定，像第一次学飞的小鸟扑扇着稚嫩的翅膀，“我想继续让艾米丽帮我。”
诗瓦妮闭上眼睛。
“即使你知道她……”
她说不下去，那个词堵在喉咙里，像毒药，“即使你知道她在享受？在门后，她呻吟了，罗翰。
她高潮了吗……就在为你‘治疗’的时候。”
长久的沉默。
走廊里的时钟滴答作响，每一秒都像永恒。
然后，罗翰声音轻得像叹息，却重得能压垮世界，说——
“她也让我享受。”
世界崩塌了。
不是缓慢的瓦解，是瞬间的、彻底的、天崩地裂的崩塌。
诗瓦妮睁开眼睛，看着儿子，看着这个她曾经以为会永远纯洁、永远属于她的少年。
十五岁的脸庞，还带着稚嫩的轮廓，脸颊有未褪尽的婴儿肥。
但眼神里已经有了她读不懂的深邃。
他知道。
他当然知道。
知道卡特医生在诊疗中的快感，知道那个四十三岁的女人在他面前高潮，而他接受这一点，甚至……
诗瓦妮看到罗翰的嘴角，有一丝几乎看不见的上扬。
他在为此感到某种扭曲的骄傲。
“罗翰，”
诗瓦妮的声音轻得几乎听不见，像垂死者的最后呼吸，“跟我回家。”
“我觉得你要尊重罗翰。”
卡特医生立刻接话，她仍然保持着揽住罗翰肩膀的姿态，手指甚至开始轻轻按摩男孩紧绷的斜方肌。
“每个人都是个未来的成年人，他是个男人，需要女人对男人的那种尊重。”
她刻意加重了“男人”
两个字，目光意有所指地扫过罗翰的胯部——那里，在宽松的校服裤子下，依然有微微的隆起。
“而且，我觉得我们需要达成一个清晰的共识，关于后续的治疗频率和……”
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