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张健不擅长闲聊，于是干脆开门见山地问：
“你喜欢吉隆坡，还是槟城？”
“槟城不错啦。”
纳吉说，手指轻轻敲着杯子。
“我吃过最好吃的roticanai，就在这边。”
“我同意。
吉隆坡根本没那么好吃的。”
张健笑了笑。
“你那时住哪一带？”
“Pudu区。”
“哦。
我以前住BukitBintang区。”
“那里不错。”
“不过搬去那里之前，我其实先住在Bangsar区。”
“Bangsar？你住过Bangsar？”
纳吉的眼神忽然亮了一下，带着些许惊讶的亲切感。
“六年前我在那边一个工地做工……一栋六层的大楼。”
这句话出口的瞬间，张健像被什么东西刺了一下，耳膜炸开一阵轻响，心脏仿佛被拉紧了一根弦，忽然短暂停顿了一拍。
他没有让表情变形，也没有做出多余反应，只是像往常那样点点头，嗯了一声，仿佛那不过是个常见的工地信息。
他把目光重新移到纳吉脸上，却不是看，而是试图读取。
从他的眼神里、说话的口音里、甚至举杯时的角度里，搜寻着某种可能与“那栋楼”
、“那个男人”
、“那段历史”
有关的蛛丝马迹。
据张健记得，那片区当年只有一个规模这么大的建设项目。
那座大楼的地基，是陆晓灵迷失的起点，是马哈迪插入他们婚姻的裂缝。
而眼前这个年轻人，会不会也在那里？会不会也在场？
也看见？甚至……
参与？
一连串的问题像酒精后的胃气，缓慢又灼热地涌上张健的胸腔。
他握着酒杯的手指开始微微发紧。
那不是愤怒，是某种失衡的焦灼。
他很清楚，一旦把那些问题直接问出口，一切就不再只是“记忆”
，而会变成正在进行的事。
他决定绕个远路。
“你说的是……小池塘旁边那栋大楼？”
纳吉停顿了两秒，点了点头：
“对，就是那一栋。”
他说完又顿了顿，像要确认什么。
“你……住那附近？”
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