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他用着不太标准的中文，大声赞叹：
“这是我活这几十年，喝到最、最好的茶。”
“你有秘密的吗？配料？手法？你放了什么在里面？”
他看着她，脸上带着一副夸张到几乎调情的笑。
“就是普通的茶。”
陆晓灵淡淡地说，声音带着防备。
“嗯？”
马哈迪歪着头，笑得更深。
“不可能吧？怎么会这样香？是不是你……手艺特别特别好？”
他说“特别”
两个字时，眼睛明显往她胸前扫了一眼。
安华一边喝茶，一边低着头笑出声，声音压得很低，但陆晓灵听得出来。
“没有。”
她语气更平：
“就、是、茶。”
“那……一定是你的手，做出来的东西特别香咯。”
马哈迪咧嘴笑，喝了一口茶，还舔了舔嘴唇。
“像你这样漂亮的女人，连泡的茶都……有味道。”
安华“噗”
地一声差点把茶喷出来，赶紧把头埋得更低。
陆晓灵感到脸微微发热，却说不出什么反驳的话。
她知道马哈迪那些话，表面像夸奖，实则满是暗示和低俗。
那些掺着荷尔蒙、汗味、和不加掩饰的挑逗语气，像他们身上未干的汗一样，黏糊糊地贴在她皮肤上，怎么抖都抖不掉。
她转头望向窗外，没再回应。
但她心里，却比自己想象中……
要激荡许多，甚至，还有一点说不清的燥热。
三人就这样安静地坐着。
他们一边喝茶，一边时不时偷偷看她，眼神游移，带着若有若无的笑意。
安华几次低头偷笑，陆晓灵假装没注意，拿起一本杂志翻看，却根本看不进去。
终于，他们把茶喝完了。
马哈迪站起身，走到门边，回头看她一眼，笑着说：
“谢谢你的茶啊，晓灵……下次有时间，再来喝。”
语气似是而非，不像告别，倒像某种挑逗式的约定。
……
故事讲到这里，陆晓灵说完了。
卧室里一片安静，只有张健的呼吸声重了起来。
他盯着天花板，眼前浮现的不是妻子的脸，而是厨房那盏昏黄的灯，照在陆晓灵的后背上，照在马哈迪压过来的影子上。
一个五十五岁的工地老男人，在他家厨房里贴着他老婆，手压住她的手，胯顶着她的臀……
这个画面本该令人震怒，令人反胃，可张健此刻却硬得像铁。
不是一般的兴奋，是那种带着羞耻、恐惧、刺激、变态混合在一起的狂热。
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