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爆裂声很闷，像是湿布扯开。
喷出来的不是血肉，是浓稠的紫色黏液，带着微弱虹彩，溅到墙上、天花板上、我的脸上。
温的，滑腻，顺着脸颊往下流，闻不到味，但舌根立刻泛起铁锈感。
我站着没动。
黏液落在地板上，没有四散流淌，而是自己动起来，往中间聚拢。
先是勾出一个人形轮廓，接着细节浮现——酒红丝绒裙摆垂地，发间别着珍珠发卡，脸一点点成型，是林晚的样子。
她站在那里，双手交叠放在腹前，像在主持一场仪式。
“你们每杀死一个我，就有七个新的我诞生。”
她说，语调温和，像哄孩子睡觉，“别怕，妈妈在这里。”
我没有后退。
黏液人形开始颤动，表面分裂出另一个面孔，很小，嵌在胸口位置。
是陈砚年轻时的模样，大概二十出头，嘴角扬着，眼睛弯着，是他姐姐还在时那种笑法。
他没说话，只是看着我，然后嘴唇动了。
“至少我拖延了七秒。”
声音不是从空气传来的，是我颅骨内部震动产生的感知，就像有人直接在我脑子里说话。
话音落下，那张脸就开始模糊，边缘溶解回黏液中，但笑容最后才消失，挂在液面上，像油花浮着。
我低头看自己的手。
手术刀还在，刀尖沾着一点紫，正在缓慢蒸发，冒出几乎看不见的烟。
我把它收回风衣内侧，重新贴好。
相机也在，没碰过。
腹部胎记开始热，不是烫，是持续升温的那种热，像有电流在里面循环。
我左手按上去，压住那股热流。
它跳了一下，节奏和刚才玻璃罐里的搏动不一样，更快，不稳定。
我蹲下，用指尖蹭了点地上的黏液。
它不粘手，反而有点滑，像涂了油。
我捻了捻，发现里面混着极细的纤维，和昨天墙上刮下来的神经组织一样，螺旋缠绕，活着似的扭动。
我站起身，环顾四周。
档案馆废墟比昨晚更破。
屋顶塌了一角，清晨的光照进来，照在断裂的横梁和翻倒的柜子上。
空气里全是灰，飘着，不动。
没有风，也没有声音。
连远处街道的车流声都没有。
整栋楼像被抽空了。
我走到刚才陈砚站的位置，低头看地面。
黏液残留还没干，边缘呈锯齿状扩散，像是试图爬向某个方向。
我顺着痕迹往前走两步，停住。
那里有一小片干净的地板，大约巴掌大，上面压着半页纸。
纸是焦黄的，边缘碳化，但中间一行字还能读：“第7号容器已激活，融合进度38。”
字迹不是打印的，是手写的，墨水蓝黑，笔锋利，是林晚的签名式写法。
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