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我闭着眼睛，还能听见那首摇篮曲。
七个声音，整齐得像一个人在唱。
它们从胎记里钻出来，顺着神经束爬进耳朵，轻轻贴在我脑壳内壁上。
我手指还搭在风衣口袋的胶卷盒上，指尖能感觉到金属边缘的毛刺。
这一卷是最后的未曝光底片，我本来想等一个合适的时机用掉它。
可就在我准备睁开眼的瞬间，声音变了。
不是断了，也不是远了。
是扭曲了。
音调被拉长又压扁，像磁带卡住后反复倒带，七重童声叠在一起，变成尖锐的嗡鸣。
我猛地睁眼，右手本能地捂住耳朵，但没用——那声音不从耳道进来，它直接扎进颅骨，像有人拿锥子在太阳穴上打洞。
我松开手，看见指缝渗出血丝。
血不多，颜色偏深，顺着掌纹往下滴。
我低头看相机，把它举到眼前，按下录音键。
取景框闪了一下红光，表示开始记录。
我把镜头对准自己，试图听回放。
扬声器里只有“嘶——”
的一片白噪。
不是设备坏了。
是我听不到正常的声音了。
那些旋律、语句、节奏，全被搅成一团刺耳的乱流。
我试着张嘴说话，喉咙动了，却不知道自己发出了什么音。
世界变成了聋人看到的样子：动作还在，但意义断了线。
我踉跄着往后退了一步，后背撞上墙。
胎记还在跳，紫色心脏紧贴墙体生长出来的肉芽组织，每一次搏动都让裂缝扩大一分。
左臂陷在里面，拔不出来，也不觉得疼了，只有一种麻木的牵引感，像是我的身体已经不完全属于我。
陈砚趴在地上，七颗头颅朝天，嘴巴微张，呼吸微弱。
他的皮肤比刚才更透明了些，能看到内部血管网中流动的紫色液体正缓慢加速。
我没有动他，也不敢靠太近。
但我知道，如果我想知道外面发生了什么，或者这些噪音背后是否还有信息残留，我必须接触他。
我蹲下身，伸出右手，指尖碰到了他左手背。
那一瞬间，声音回来了。
不是通过耳朵，而是从皮肤传来的震动。
细微、断续，像老式电话线接通前的电流脉冲。
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