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陈砚的手腕在我手里发抖，不是因为冷。
这栋楼的地下室常年渗水，空气里一股铁锈混着霉味，可他的抖是里面的动静带起来的——那层皮肤底下，紫黑色的液体还在走，像有根看不见的线在往前拽他。
我用胶带把他的右手缠在胸口，固定住关节，减缓流动速度。
他喘了口气，眼白泛灰，嘴唇干裂。
“你还能走吗？”
我问他。
他点头，动作迟缓，像是从深水里浮上来的人，每个反应都慢半拍。
我没再说话，扶着他往花坛后侧挪。
夜风贴着墙根刮，吹得枯枝沙沙响。
我们俩靠墙站着，盯着那扇嵌在水泥里的铁门。
老园丁提着油灯出来了。
他佝偻着背，一只手搭在门框上，另一只手拎着灯。
灯光昏黄，在地上拖出长长的影子。
他没回头，直接推门进去，铁门吱呀一声滑开，缝隙只够一人通过。
就在它要合上的前一秒，我抬脚踹进去一只鞋，用力一拽，拉开了口子。
冷气扑面。
我和陈砚钻了进去，门在身后沉闷地关上，锁舌咔哒落定。
通道很窄，水泥壁潮湿，墙皮大片剥落，露出里面的砖块。
头顶有几根裸露的电线垂下来，绝缘层已经脆化开裂。
我摸出手电，按了两下，没亮。
相机闪光灯还能用，我试了一次，短促的光扫过前方三米，照见地面一道道划痕，像是有人拖着重物来回移动留下的。
“别出声。”
我对陈砚说。
他没回应，但脚步放轻了。
我们沿着通道往前走，大概十五米后，拐了个弯。
空气变得更冷，脚底踩到的东西也变了——不再是水泥，而是某种硬质碎屑。
我低头，用手电扫了一下。
是骨头。
很小的骨头，指节、肋骨、颅骨碎片，零散铺在地上，有些还沾着暗色组织残留。
它们不是随意散落的，而是被排列过，组成一条断续的路径，指向尽头的一堵墙。
我蹲下，捡起一块掌骨。
断口整齐，像是被刀切过的。
“谁……”
陈砚开口，声音哑。
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