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滴答。
那声音还在响，像钟表走动，又像某种机械在低频震动。
我靠墙坐着，后腰抵着冰冷的水泥地，手指还握着刀柄，没松开。
陈砚坐在对面，眼睛是红的，手垂在膝盖上，整个人像被抽了线的木偶。
他的呼吸很浅，但稳定，胸口起伏有节奏，不像是要醒，也不像是快死了。
我动了下耳朵，左边鼓膜破了，听东西蒙着一层水声，右边勉强能用。
血已经干了，在耳廓结成硬壳，一碰就疼。
我把相机从他怀里抽出来，机身沾了他的汗和我的血，滑腻腻的。
底片刚才显影出的画面还在脑子里：手术台、七个婴儿、林晚手里的注射器，还有那张病历——“成功融合体α”
。
陈砚姐姐的名字就印在上面。
我没再看第二眼。
不是怕，是不敢。
有些真相一旦确认，就没法回头了。
可现在不是犹豫的时候。
通道尽头那扇门原本锁死，声波屏障刚出现裂痕，空气里多了股铁锈味，混着福尔马林的气息，像是从更深的地方渗出来的。
我撑着墙站起来，腿有点麻，扶了下陈砚肩膀，他没反应。
“走。”
我说，声音哑得不像自己的，“你姐的桌子在等你。”
我没指望他回答。
我只是需要说点什么，来证明我还活着，还能动，还能推着他往前走。
我拽起他胳膊搭在我肩上，半拖半架地往走廊深处挪。
地面湿滑，脚印交错，有些是成人的皮鞋印，有些是赤足的小脚印，最小的那只还不到我手掌长。
它们并排走，方向一致，像是谁带着孩子回家。
滴答声越来越清楚。
走到第三根柱子时，头顶灯管闪了一下，亮了半秒，照见墙上一道新划痕——歪歪扭扭的“715”
，用指甲或者刀尖抠出来的，边缘参差。
我停下，用相机闪光灯照过去，光斑扫过字迹，反光里似乎有血渍。
我没碰它。
这种标记不是警告，是邀请。
再往前十五步，档案馆的门出现在眼前。
门虚掩着，金属把手上有擦痕，像是被人反复拧动又松开。
门缝里透出微弱蓝光，不是电灯，也不是手电，更像老式仪器待机时的指示灯。
我用左肩顶开门，冷风扑面，带着纸张霉变和化学药剂混合的味道。
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