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银针悬在后颈三寸，针尖的血珠将落未落。
我跪在地上，掌心的伤口还在渗血，那道血线横在裂缝前，黏液人形停在半空，轮廓微微扭曲。
相机残片还插在接口里，金属和皮肉之间有微弱电流窜动，提醒我意识还在。
我拔出残片，焦黑的边角划过掌心，疼得手指一抖。
但没松手。
镜头对准黏液人形，重新校准焦距。
这台相机坏了太多次，快门失灵，胶卷靠血激活，可它还是我唯一能信的东西。
按下快门的瞬间，机身发烫，像要烧起来。
底片自动显影，浮现在空中的影像让我喉咙一紧——那不是一个人，是几十张重叠的孩童面孔，层层叠叠挤在一起，每张嘴都在开合，无声喊着“妈妈”
。
她们的眼睛空洞，脸颊凹陷，像是被抽干了什么。
现实中的黏液人形动了。
它开始收束，轮廓清晰，皮肤凝实，五官浮现。
苍白的脸，眼角细纹，唇角微扬。
她穿着酒红丝绒裙，发间别着珍珠发卡，和红睡裙女孩一模一样。
林晚。
她站在我面前，身高、体型、站姿，全都和记忆里七岁时见过的母亲一致。
连呼吸的节奏都一样——轻、缓、带着某种安抚性的韵律。
“念儿。”
她开口，声音像从很远的地方传来，又像贴着耳膜响起，“你终于完整了。”
我咬破舌尖，血腥味冲进鼻腔。
七岁那年的病房突然压过来：消毒水的气味，心电监护仪的滴答声，注射器在灯光下反光。
我看见自己躺在手术台上，林晚站在我旁边，手里拿着针管，笑着说：“再忍一下，妈妈在。”
我甩头，掌心血抹上镜头，再次拍摄。
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