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左耳的银环在震，不是温度，是频率，像有根针在颅骨里来回刮。
我用指甲狠狠掐进耳垂，血立刻涌出来，顺着指节流到手腕。
那股牵引断了半秒，黏液轮廓晃了一下，像被风吹皱的水影。
我低头看相机。
镜头还在渗血，不是从外面，是从内部慢慢浮出来的，干了又裂，裂了又浮。
电子屏黑着，快门键按不动。
我把它翻过来，金属后盖冰凉，旋钮还能转。
我拆掉电池，拔出存储卡——没用，这东西早就不靠电了。
我把相机调到手动回卷，齿轮咬合的咔哒声在地窖里格外清楚。
我不再看红睡裙女孩，闭上眼，凭着刚才她站的位置，估测距离，三点盲拍。
拍完立刻后退，把三张胶片从暗盒里抽出来，撕下风衣内衬的一角，包好塞进胸口。
不能现在看。
如果眼睛已经骗了我，底片也可能说谎。
戒指还在右手，无名指上。
我盯着它，指腹摩挲内侧刻字：“林镜心（实验体7）”
。
字很浅，但压着皮肤能感觉得到。
我忽然笑了。
不是冷笑，也不是苦笑，就是突然觉得荒唐。
二十六年，我活在一个编号里，戴着死人的耳环，用别人的名字签合同、租房子、按快门。
可我一直以为，至少这双手是自己的。
我深吸一口气，把戒指往根部推到底。
戒指贴上皮肤的瞬间，寒意顺着血管往上爬，像一滴液态氮滑进心脏。
地窖里的黑色黏液猛地一缩，从地面、从墙缝、从陶罐的裂缝里急速退开，像是被无形的手扯回去。
它们退到墙角，堆叠成团，不再流动。
紧接着，墙缝开始渗出另一种液体。
暗红，黏稠，顺着石砖的接缝往下爬，汇聚成一行字：真正的容器不会怕血。
我没动。
这不像警告，像测试。
我抽出相机的金属边角，划开左手掌心。
血立刻涌出来，一滴、两滴，落在地上。
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