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那声音不是幻听，它有重量，有温度，有属于某个存在的意志。
我伸手摸向耳环。
三枚银圈贴着皮肤，内侧的“7”
字硌着指尖。
我忽然想到一件事——七具陶罐，七个编号，可钥匙有八枚。
我拿的是第八把。
我蹲下身，从炸裂的陶罐碎片中捡起一块带编号的残片。
上面刻着“3”
。
我又翻找另一块，是“5”
。
再一块，是“1”
。
它们散落在地，像被撕碎的档案。
我站起身，把残片放进风衣口袋。
然后走向石台，干尸的手已经不动了，但三枚银环还在发烫。
我伸手，想碰它的耳朵。
就在这时，墙上的血字变了。
原来的七个字消失了，新的字迹缓缓浮现：你数过自己的心跳吗？我没回答。
心跳不是用来数的，是用来活的。
我转身，走向地窖出口。
阶梯还在，螺旋向下，更深的地方。
我一步没退，但也没往前走。
我在等。
等底片告诉我，我是谁。
等这具身体告诉我，谁在用它说话。
我抬起手，把相机举到眼前。
镜头还在渗血，但我没擦。
我按下快门。
这一次，有声音。
咔。
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