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我盯着相机屏幕，那道影子还站在右后方，手垂着，裙摆静止。
它刚才划过喉咙的动作在我指尖反复重演，像一根细线缠住神经。
我没有合上相机，而是把它调到实时取景模式，屏幕朝外，举在身前。
我不再相信眼睛，只信被记录下来的东西。
墙体的红光已经熄了，但脉动的节奏仍留在耳膜里，像是某种倒计时。
我后退一步，背抵住门板，手摸到门把手——冰凉，没动过。
我拧动锁舌，确认它确实反锁了。
然后我蹲下，从床底拖出背包，把标本袋塞进去，拉链拉到一半又停住。
发卡上的空托在微光下泛着冷，我盯着它看了两秒，合上拉链。
走廊传来脚步声。
七秒一次，不快不慢，像是踩着节拍走。
我屏住呼吸，贴到门边，透过门镜往外看。
老周来了，手里提着电筒，灰布鞋底擦过地砖，发出沙沙声。
他走到704门口，停下，电筒光打在门缝上。
光柱忽然一颤，熄了。
我立刻举起相机，红外模式开启。
屏幕里，老周的轮廓清晰，但他背后，浮着一个瘦小的影子——红睡裙，长发披肩，脸模糊，正贴在他后颈上。
她的手搭在他肩头，指尖微微弯曲。
他没敲门，也没离开。
站了大约十秒，转身继续往前走。
我拉开门，风衣一甩披上，拉高领口遮住下半张脸。
相机挂在胸前，镜头朝前，实时画面稳定传输。
我拉开门缝，闪身出去，保持距离跟在他十米后。
感应灯在他脚下亮起，昏黄的光扫过墙面，镜面反射出扭曲的影子。
我盯着相机屏幕，老周的步伐没有变化，但红外影像中，他背后那团红影始终贴着，像一层皮附在身上。
我放慢脚步，拐过转角时，借着墙角的遮挡，迅速检查相机存储——信号正常，帧率稳定，没有干扰痕迹。
他没进电梯，走向楼梯间。
铁栏杆锈迹斑斑，台阶边缘磨损严重。
我停下，等他下了一层，才轻步跟上。
空气里有股潮湿的霉味，越往下越浓。
b2的入口在负一层尽头，一扇铁门半掩，门侧贴着一张褪色的“闲人免进”
纸条，字迹几乎看不清。
老周站在门前，没推门。
他从怀里掏出一张门禁卡，刷卡。
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