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他该走了，可脚像钉在了地上。
帐篷里杂的气息让他憋气，可眼前这个专救人的女子，像浑激流里一块静的石头，让他莫名地想留一会儿。
小梅收着药箱，好像犹豫了一下，从旁边一个帆布包里摸出了一个折得很齐的信封。
信封是平常的土黄色，可很净。
“这个……给你。”
她递了过来，声儿比刚才更低，几乎像耳语，“那日……谢了你把我从炮火里拉出来。”
牛夲愣了下，才想起那是禹王山仗最狠的时候，一发炮弹在救所近处炸了，气浪掀翻了帐篷一角，正在给伤号包的小梅被碎木和泥埋了半截。
他刚好带人护着重伤号下来，瞅见一只从废里伸出的、沾满血污可还在努动的手，想也没想就冲过去刨。
挖出来时，小梅满脸是土，咳着，头一句话却是问：“伤号……伤号没事吧？”
他接过了信封。
很轻，可仿佛有千斤重。
手指尖触的地儿，好像还留着她手上的温度。
“我……我不认字。”
牛夲低声说，有点窘。
信封上一个秀的汉字写着“牛排长亲启”
。
“没事。”
小梅的脸好像微微红了一下，可帐篷里光暗，瞅不真切，“不是啥要紧的……就是……些谢的话。
你可以让杨文书帮你看。”
她顿了顿，又说，“你认自的名字么？‘牛’字。”
牛夲点了头。
杨文理教过他，说他姓的“牛”
字，像一只简笔画的牛头，两角冲天。
他觉着不像，可记着了。
“那就好。”
小梅又笑了笑，这回笑里多了点别的玩意儿，像是鼓着，又像是叹息。
“保重，牛排长。
活着，比啥都强。”
她说完，便转了身走向另一个要理的伤号，背很快融进了那片疼的景里。
牛夲捏着那封信，走出了帐篷。
外面的日头依旧刺眼。
他走到了营地边上那棵半枯的老槐树下，靠着树干坐下。
信在手里捏了很久，信封的边都有些汗湿了。
他小心地拆开了。
里头只有一张信纸，同样折得齐。
展开，上头是秀可略急的小楷，写满了大半页。
墨迹有些地儿被水渍晕开了一点，可能是汗水，也可能是别的。
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