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“类似皇帝的私人妓院吧，”

她下车伸展了一下身体说，“放了很多女人在里面。

现在是个博物馆。

有点像芬兰人的店面，所有东西就这么乱堆着，大钻石，剑，圣约翰的左手……”

“放在生命维持装置里？”

“没，是死的。

放在一个黄铜手里头，边上有个小开口，基督徒可以吻它祈福。

大概一百万年前从基督徒那抢过来的，他们从来连灰都不掸，因为这是异教徒的遗体。”

塞拉格里奥花园里的黑色铁鹿已经锈迹斑斑。

凯斯走在她身旁，看着那些无人照料的，已经被早霜冻僵的青草被她的靴头碾碎。

他们走在一条冰冷的八角石板路旁边。

巴尔干半岛的冬天即将到来。

“那个泽之是个一级人渣，”

她说，“他是个秘密警察。

酷刑手。

以阿米塔奇出的价钱轻易就能收买到。”

他们身旁湿漉漉的树枝上，鸟儿已开始歌唱。

“我替你干了那活，”

凯斯说，“伦敦那桩。

我找到了些东西，但不知道什么意思。”

他给她讲述了科尔托的故事。

“嗯，我早就知道哭拳行动里没有个叫阿米塔奇的。

我查过。”

她抚摸着一只铁鹿锈蚀的肚皮。

“你觉得是那小电脑把他弄出来的？从那间法国医院里？”

“我觉得是冬寂。”

凯斯说。

她点点头。

“问题是，”

他说，“你觉得他知道自己以前是科尔托吗？我的意思是，他进医院的时候已经不是什么名人了，也许冬寂只是……”

“是啊。

把他从头再造一遍。

是啊……”

她转过身，两人继续前行。

“这就对了。

你知道吗，这人根本没私生活。

至少我是没见过。

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