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“你今天……打了我三通电话。”
“嗯。”
“我看到了。”
声音压得很低，像轻轻握紧了什么。
她忽然笑了下：“那你记得接。”
“好。”
海风卷起沙尘，他的外套被吹得猎猎作响。
指尖握着手机，像握着她的手。
“苒子。”
“嗯？”
“你今天叫了我三次名字。”
“有什么问题？”
他轻轻呼了口气，语气像沉在水里回来的：“听起来……像你在我身边。”
海边的天连着下了三天雨。
雨声像一层薄雾压在屋檐上，把潮气逼进实验站的每个角落。
木板都湿了，文件也卷了边。
宋斯年趁雨小，推门出去透气。
水汽重得像压在肩上，他呼吸了一口，胸腔才松开一点。
手掌蹭到口袋里那张折得发软的纸，他捏了捏。
那是她写的上封信。
他突然意识到——他开始靠那几张薄薄的纸维持精神稳定。
过去从没有这种情况。
现在一旦隔得久，他就开始烦躁，就会怀疑风是不是吹断了城市那头的联结。
雨水落在睫毛上，他闭眼，任凭风打在脸侧。
他从不是脆弱的人，却发现思念是唯一让人毫无防备的东西。
身后传来脚步声：“宋老师，头儿说今天要开联席会。
外面风停了半小时，你要过去吗？”
“过去。”
他恢复了平常的语气，转身时，只有垂落下来的雨珠证明他刚才的失神。
城市里，阮时苒正赶着出讲座的后续编辑。
电视台的剪辑师把她那段前言强行删掉，她不是没生气，只是不值得浪费力气。
工作越堆越多，她越感到一种奇怪的空缺。
不是孤独，是心里有个角落被拉扯着，像线被轻轻扯着节奏。
她给宋斯年发了条消息：【风停了吗？】过了十分钟，没回。
她继续改稿。
再一次抬头，已是两小时过去。
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