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这不符合你的逻辑，也不符合严家的社会评价模型。”
她的用词精准而冷酷，将情感关系量化成资产负债。
“他的背景变量存在太多不确定性，行为模式无法预测，这会严重影响你的职业发展和社会信用评级。”
待冷仪的话音落下，室内只剩下挂钟冰冷的滴答声，他才抬起眼，迎向母亲审视的目光。
他也不开口，只是用沉默筑起一道高墙。
“我原本以为，经历过你父亲的事，”
她提到“父亲”
时，语气里没有任何波澜，像是在提及一个遥远的与己无关的统计样本。
“你会对那种混乱、感性、毫无逻辑的生活方式有更清醒的认识。”
易小天听不懂，但他能感觉到这个优雅的女人身上散发出的冰冷敌意，这敌意似乎是冲着那些他视若珍宝的颜料和画纸来的。
他下意识地挪动脚步，想挡住他的画架。
这个细微的动作没能逃过冷仪的眼睛。
她终于将目光正式落在易小天身上，那眼神里没有好奇，只有一种基于风险评估的审视。
“艺术无法提供稳定的产出，情感是最大的不确定因素。
将未来寄托在这些变量上，是极其不理智的行为。”
她的话像是说给严序听，又像是在做一场独白。
“我以为，你成为侦探是希望你能用逻辑和秩序构建生活，而不是重蹈覆辙，被另一个，”
她的目光再次扫过那些色彩斑斓的颜料，“不可预测的艺术家，拖入不可控的漩涡。”
严序静静地听着，脸上没有任何表情。
直到冷仪说完，他才向前一步，不是走向她，而是走到了易小天的画架旁。
他伸出手，指尖轻轻拂过画板上那幅未完成的色彩大胆奔放的街景速写。
“母亲，”
他开口，声音平稳却带着一种不容置疑的力量，“他不是父亲，也不是艺术家。”
“他是易小天。”
“我的生活，从来就不需要重复任何人的轨迹，无论是父亲的，还是您的。”
他没有提高音量，但每一个字都像楔子钉入地面，划清了界限。
他站在了画架这一边，站在了色彩、混乱与不可预测的这一边。
这不是一场关于收养的辩论，而是一场关于生活选择权的宣言。
冷仪凝视着他，仿佛第一次真正认识自己的儿子。
她精心构建的逻辑世界，在那个画架和那个沉默的少年面前，出现了一道无法用数据弥合的裂缝。
空气凝固了半晌。
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