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它们互相咬着咽喉，要拼个你死我活，克利斯朵夫的心被它们撕裂了。
同时还有关于奥里维的回忆，关于他死亡的哀痛，创造欲不得满足的苦闷，看到了虚无而竭力反抗的傲气。
总而言之，所有的妖魔都在他心里，不让他有一分钟安静。
即使有**退落，表面上比较平静的时候，他也孤独到极点，在心中找不到一点儿自己的东西：思想，爱情，意志，都被毁尽了。
创造！
创造才是唯一的救星。
把生命的残渣剩滓丢在波涛里罢！
乘风破浪，逃到艺术的梦里去罢！
……创造！
他要创造，可是办不到。
克利斯朵夫的工作一向是没有规律的。
在身心康健的时候，他非但不用担忧精力会衰竭，倒反觉得过于旺盛的元气是种累赘。
他完全逞着性子，高兴工作就工作，不高兴工作就不工作，没有任何固定的规则。
实际上他随时随地都在工作，头脑从来不空闲的。
生命力没有他那么丰富而更深思熟虑的奥里维，曾经屡次告诫他：“小心点儿。
你太信任你的力了。
那好像山上的激流：今天滔滔滚滚，明天可能点滴无存。
一个艺术家应当把他的才气抓在手里，不能随便挥霍。
你应当疏导你的精力，把它纳入正规。
你得用习惯来约束自己，按时按日地工作。
这种习惯对于一个艺术家的重要，不下于操练步法之对于一个士兵的重要。
逢到精神**的时候——那是永远免不了的——工作的习惯等于你的一副铁甲，可以使你的心灵不至于崩溃。
我很知道这一点。
我能够活到现在，就是靠了它。”
克利斯朵夫听了只是嘻嘻哈哈：“那对你是好的，朋友！
厌倦人生吗？哼！
我才不会呢！
我胃口太好了。”
奥里维耸了耸肩膀：“物极必反。
最强壮的人闹起病来是最危险的。”
奥里维的话此刻证实了。
朋友死了以后，克利斯朵夫的内心生活并不马上枯竭，可是变得断断续续的，会突然之间奔泻一阵，然后又埋在泥土底下不见了。
克利斯朵夫没留意这情形；那时他对什么都无所谓。
悲痛与方在萌动的情欲占据了整个的思想。
——但是飓风过后，他又想找那个泉源来解渴的时节，便什么都找不到了。
只有一片沙漠，一滴水都没有。
心灵枯涸了。
他尽管在沙土中挖掘，想教地下的潜流飞涌出来，尽管不惜任何代价地要创造，精神可不听指挥了。
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