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北京？是医院？清霁染的妈妈？还是……更坏的可能性？
铃声固执地响着，在闷热寂静的房间里显得格外刺耳。
她深吸一口气，用尽全身力气，按下了接听键，将手机缓缓举到耳边。
“喂？”
她的声音干涩发紧。
电话那头先是传来一阵细微的、像是衣物摩擦的窸窣声，还有远处隐约的、模糊的电子仪器声。
然后，是一个极其虚弱、沙哑、仿佛隔着很厚的水层传来的女声，声音微弱到几乎听不清，每个字都吐得异常艰难，带着明显的喘息间隙：
“是……卿竹阮……吗？”
这个声音……虽然虚弱变形得几乎难以辨认，但那种独特的、即使濒临破碎也试图维持清晰咬字的习惯……
是清霁染本人。
卿竹阮瞬间僵住了，大脑一片空白。
她张着嘴，却发不出任何声音，只有心脏在胸腔里疯狂擂动，耳膜嗡嗡作响。
“……是……是我。”
她终于找回了自己的声音，颤抖得厉害。
电话那头沉默了几秒，只有沉重而艰难的呼吸声传来，像是在积蓄说话的力气。
“听……妈妈说……你……收到了……”
声音断断续续，气若游丝，“陶俑……还有……画……”
“收到了！
我都收到了！”
卿竹阮急切地、几乎是抢着回答，眼泪毫无预兆地涌了上来，模糊了视线，“你……你现在怎么样？你好些了吗？”
又是一段漫长的、令人心焦的沉默。
只有背景里那模糊的仪器声，证明着电话还通着。
“……疼。”
清霁染终于又开口，只一个字，轻得像叹息，却像一把烧红的刀子，狠狠扎进卿竹阮的心脏。
“但……还……能忍。”
还能忍。
这三个字背后的含义，让卿竹阮浑身发冷。
“治疗……很辛苦吧？”
她听到自己哽咽着问，问完就后悔了，这简直是废话。
“……嗯。”
清霁染应了一声，声音里听不出情绪，只有极致的疲惫。
“但……必须……继续。”
必须继续。
就像她曾经告诉卿竹阮的，“继续”
本身就是意义。
“我……我在看……”
清霁染的声音忽然稍微清晰了一点，似乎提起了一点精神，“你……那幅画。
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