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雨断断续续下了一周。
卿竹阮发现自己开始习惯在书包侧袋放伞，习惯放学后逆着人流走向那栋安静的艺术楼，习惯敲门后等待那声简短的“进”
，甚至习惯清霁染那种时而专注时而疏离、永远捉摸不定的存在方式。
她们的“课程”
还在继续，但内容悄然发生了变化。
清霁染不再只让她盯着那张竹海照片。
她会带来一些别的东西：一片脉络清晰的枯叶，一块纹理奇特的石头，甚至是一小段生了锈的铁丝。
她让卿竹阮画这些物体的“质感”
——叶子干燥的脆，石头粗砺的硬，铁丝氧化后的斑驳。
“不要画它‘是’什么，”
清霁染说，“画它‘像’什么。”
这更难了。
卿竹阮对着那片枯叶看了整整两天，才在某一次光影变换的瞬间，觉得它蜷曲的边缘像某个欲言又止的唇形。
她尝试用稀释的赭石和焦茶色去捕捉那种感觉，却始终差一点。
清霁染看着她的画纸，沉默了很久。
久到卿竹阮以为又会得到一句冷淡的否定。
“太具象了。”
她最终说，语气里没有责备，反而有种罕见的耐心，“忘掉‘唇形’。
想想……一个没有说出口的秘密，在时间里风干了，就应该是这个颜色，这个状态。”
卿竹阮怔住。
她重新看向那片叶子，清霁染的话像一把钥匙，打开了她感知的另一扇门。
她不再试图描绘形状，而是专注于调出一种颜色——温暖与衰败并存，精致与脆弱交织的颜色。
她用了更多的水，让颜色在纸上自然沉淀，形成斑驳的、不均匀的肌理。
这次，清霁染没有说“颜色死了”
。
“明天，”
她说，“带一面镜子来。”
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卿竹阮从家里翻出一面手持的小圆镜，边缘的镀银已经有些剥落。
她不知道清霁染要做什么。
第二天到了美术教室，清霁染没有让她画镜子，而是把镜子放在窗台上，调整角度，让窗外灰蒙蒙的天光和偶尔掠过的飞鸟影子，反射在教室空白的墙壁上。
“画那个。”
清霁染指着墙上晃动变幻的光斑。
“画……影子？”
“画‘第二重现实’。”
清霁染纠正她，自己则坐到了卿竹阮平时用的画凳上，拿出一本厚重的画册翻阅起来，姿态罕见地放松，仿佛今天她才是那个“学生”
。
卿竹阮尝试捕捉那些转瞬即逝的光影。
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