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《回响》。”
卿竹阮愣住了。
她怎么知道《回响》？是清妈妈告诉她的？还是……？
“妈妈……拍了……照片。”
清霁染仿佛知道她的疑问，断断续续地解释，“给我……看。”
卿竹阮的心跳漏了一拍。
她的画，那幅凝聚了混乱与挣扎的《回响》，被拍成照片，传到了北京，被病床上这个正在忍受剧痛的人看到了。
她感到一种混合着羞耻、不安和某种奇异期待的情绪。
“画得……不好……”
她下意识地低声说。
电话那头传来一声极轻、极短促的、几乎听不见的，像是气息通过干裂嘴唇的微弱声响——那可能是一个极其勉强的、试图做出的“笑”
的动作。
“……谁说……不好？”
清霁染的声音依旧虚弱，却带上了一丝极其微弱的、属于她过去那种清冷语调的痕迹，“黑……白……灰……用得好。
刮……刮得……对。”
刮得对。
这三个字，像一道闪电，劈开了卿竹阮心中所有的混乱与自我怀疑。
她想起那个“向下戳刺”
的手势，想起“太小心了”
的告诫。
清霁染在肯定她，肯定她那不计后果、带着破坏性力量的笔触。
在病痛中，在连说话都困难的时刻，她依然在用她专业而严苛的眼光，做出如此精准而肯定的判断。
眼泪终于决堤，无声地滑落。
卿竹阮紧紧捂住嘴，不让自己哭出声。
“……那道……蓝。”
清霁染的声音又低了下去，仿佛刚才那几句话耗尽了力气，“位置……对了。”
位置对了。
那几小片孤绝的群青。
“像……”
清霁染的声音越来越轻，越来越模糊，仿佛意识正在飘远，“像……没灭的……星……”
像没灭的星。
卿竹阮的脑海中，瞬间浮现出童年那张画着“星星像眼睛”
的图画纸。
遥远的童年直觉，与此刻来自病榻的、历经生死淬炼的评判，以一种不可思议的方式，产生了共振。
“你……”
卿竹阮用力抹去眼泪，声音哽咽，“你要……好起来。
你还要……画画。”
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