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雨已经停了，但空气还是湿漉漉的，带着一股挥之不去的霉味。
她握着手里的镜子，金属的凉意透过掌心渗进来。
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接下来的几天，清霁染的状态时好时坏。
好的时候，她依然敏锐、严苛，能用一句话点醒卿竹阮的困惑；坏的时候，她会长时间地发呆，脸色苍白，对卿竹阮的画作反应迟钝，甚至有一次，卿竹阮发现她握着画笔的手在微微颤抖。
卿竹阮不敢问。
她们之间那条无形的界限依然清晰。
她只是更安静地完成自己的“作业”
，更仔细地观察清霁染需要什么——在她调色时默默递上洗笔筒，在她按着太阳穴时把窗户开一条缝换气，在她忘记时间时小声提醒一句“天快黑了”
。
一种笨拙的、无声的关照，在颜料和画纸的缝隙里悄然生长。
周五下午，卿竹阮照常来到美术教室。
门虚掩着，里面传来压抑的、急促的咳嗽声。
她心里一紧，推开门。
清霁染背对着门，扶着画架边缘，咳得弯下了腰，单薄的肩膀不住颤动。
地上散落着几张画纸，颜料盘打翻在旁边，赭红和深蓝的颜料混在一起，污了一小片地板。
“清霁染？”
卿竹阮放下书包，快步走过去。
清霁染抬起一只手摆了摆，示意她别过来。
咳嗽声渐渐平息，她直起身，抽了张纸巾捂住嘴，喘息着。
卿竹阮看到她额角渗出细密的冷汗，唇色淡得几乎没有颜色。
“我没事。”
清霁染的声音嘶哑得厉害，她扔掉纸巾，弯腰想去捡散落的画纸，手指却有些使不上力。
“我来。”
卿竹阮抢先一步捡起画纸。
其中一张是未完成的素描，画的是缠绕的荆棘，线条尖锐凌厉，看着就让人感觉窒息。
另一张是色彩小稿，大片的深蓝和紫黑，中央一点病态的、浑浊的黄，像淤积的脓液。
卿竹阮的手顿了顿，把画纸放在一旁的桌上。
她看向打翻的调色盘：“我去拿拖把……”
“不用。”
清霁染打断她，声音恢复了惯常的平静，却更显虚弱，“今天不画了。
你回去吧。”
“可是你……”
“回去。”
清霁染的语气里带上了不容置疑的力度，她甚至没有看卿竹阮，只是盯着地上那摊污浊的颜料，“现在。”
卿竹阮咬住下唇。
她看着清霁染固执的侧影，知道再说什么都没用。
她默默地拿起自己的书包，走到门口。
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