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深秋的雾漫进画室时，伊恩正将最后一笔钴蓝抹在画布角落。
画中女人的裙摆沾着细碎的白霜，像去年冬天落在塞纳河上的初雪——他终于记起那片河湾的名字，拉维莱特，他们曾在那里踩着薄冰散步，她的蓝色围巾缠在两人颈间，呵出的白气里混着薄荷烟的清凉。
镜中的人影已经彻底清晰了。
黑色短发被雾打湿，贴在脸颊上，唇角的蓝唇膏像冻住的火焰，连指尖划过画布的弧度，都带着她惯有的轻柔。
伊恩（或者说，此刻占据这具身体的“她”
）伸手摸向领口，那枚蓝宝石坠子正贴着皮肤发烫，像揣着一颗跳得太急的心脏。
画室的木门被风推开条缝，卷进几片枯黄的梧桐叶。
留声机突然自己转起来，唱针划过唱片的沙沙声里，《玫瑰人生》的旋律漫出来，像浸了蜜的糖浆，稠得化不开。
伊恩转身时，看见沙发上搭着件宝蓝色风衣，衣角还沾着河畔的湿气——那是三天前他在拉维莱特河湾捡到的，口袋里塞着半盒“蓝色女士”
，烟纸边缘的蓝色墨水被水洇成了雾状，像她总说的“思念晕开的样子”
。
他抽出一根烟，打火机的火苗在雾里抖了抖。
第一口烟吸进肺里时，脑海里突然炸开一片白光：是拉维莱特的夏天，她坐在野餐垫上拆烟盒，阳光透过梧桐叶落在她睫毛上，投下细碎的影子。
“这烟是我调的，”
她举起一根晃了晃，蓝色墨水在烟纸上洇出小小的星芒，“加了点矢车菊的干花，你闻。”
他当时凑过去闻，却被她捏住下巴亲了一口，唇上的蓝唇膏蹭在他嘴角，像偷来的星光。
“记住这个味道，”
她咬着烟笑，烟丝在风里轻轻颤，“等我回来时，就用这个味道找你。”
烟蒂烧到指尖时，伊恩才猛地回神。
镜子里的人正望着他笑，眼尾的细纹里盛着雾，像那年拉维莱特河上的晨霭。
他忽然发现素描本摊在画架旁，最新一页上用两种笔迹写着同一句话——左边是他熟悉的潦草字迹，右边是娟秀的蓝色墨水，笔画交缠在一起，像两只交握的手：“等雾散了，就去拉维莱特。”
雾散时已是正午。
阳光刺破云层，把画室照得透亮，伊恩抱着那幅刚完成的画走出公寓，画框边缘还沾着未干的油彩。
街心公园的长椅上积着薄霜，他坐下时，指尖触到椅面一道浅浅的刻痕——是个小小的“蓝”
字，刻得很深，边缘的木刺已经被摩挲得光滑，像被无数个指尖反复触摸过。
“原来你总坐在这儿。”
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