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的、正在试图扎根的、缓慢流动的生活感，开始悄然弥漫，试图覆盖掉之前那种紧绷的、停滞的压抑。
日子一天天过去。
第三天，没有回来。
第五天，窗外下起了冷雨，街道上空无一人。
房子里只有她翻动书页和植物被浇水时极轻的声响。
第七天，傍晚，天光渐暗。
钥匙插入锁孔的声音，突兀地响起。
然后是门被推开的声音。
西弗勒斯·斯内普站在门口，像一道被雨水打湿的、更加浓重的阴影。
他身上带着夜间的寒气和一种更深沉、更复杂的黑暗气息，仿佛刚从某个泥泞的沼泽深处爬出。
他脸上带着预期的、准备迎接一场新战斗的冰冷与疲惫，或许，在那冰层最深处，还有一丝连他自己都未曾察觉的、对于“回归”
某个熟悉战场的扭曲惯性。
然而，他预想中的一切都没有发生。
没有质问，没有哭泣，甚至没有那令他更加烦躁的、审判般的寂静。
房子里有一种他从未感受过的……平常。
灯光暖黄，空气里飘着那盆薄荷清淡凛冽的气息，家具的布局有了一丝说不出的改变。
一切都井然有序，却无比陌生。
史黛拉从厨房走出来，手里拿着一个喝水的杯子。
她看到他，动作没有丝毫停顿，仿佛只是看到一阵风吹动了门帘。
她的目光在他身上停留了不到半秒，灰色眼眸里没有任何信息，既无波澜，亦无深渊。
她只是像陈述一个客观事实般，用听不出任何情绪的平淡语调说：
“你的东西在房间里。”
然后，她便从他身边走过，走向客厅的窗台，背对着他，开始查看那盆薄荷的长势，用手指轻轻拂过叶片。
西弗勒斯·斯内普僵立在玄关。
他所有准备好的防御，所有积蓄的黑暗能量，在这一刻，撞上了一片柔软而绝对的真空。
无处着力，无处发泄，甚至找不到一个可以称之为“对手”
的目标。
他像一个被抽干了所有魔力的傀儡，第一次，在这个他从未承认是“家”
的空间里，感受到了什么是真正的——
无家可归。
他几乎是踉跄地、逃也似地冲进了自己的房间，反手关上门，背靠着门板，胸腔剧烈地起伏。
房间里，那个摆在正中央的旧木箱，像一个沉默的、巨大的嘲笑，撞入了他的眼帘。
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