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我舀起一勺汤递过去，热气模糊了他的轮廓，却清晰了指腹相触时的温度。
窗外的北风卷着雪沫敲窗，屋里的老座钟滴答走着。
瓷碗渐渐凉了，掌心却还留着余温，像多年前那个停电的冬夜，他把我的手揣进他大衣口袋，一路踩着冰碴子找亮着灯的小卖部。
厨房飘来萝卜的清甜时，陈奶奶正用银簪挑开砂锅盖。
骨汤在文火上煨了三个钟头，筒骨沉在锅底，像那些被时光泡软的日子，棱角都化在了咕嘟声里。
她总在傍晚炖萝卜汤。
年轻时是给下工的丈夫暖身子，后来是等放学的孙儿。
如今锅沿的火痕积了厚厚一层，像圈年轮，圈住了无数个相似的黄昏。
萝卜切得滚刀块，在汤里浮浮沉沉。
陈奶奶想起今早买菜，摊主多送的两颗小葱，想起孙儿视频里说下周回家，想起三十年前第一次学炖汤，盐放多了被丈夫笑着抢过勺子。
这些碎片像散在汤里的骨渣，不经意间就卡住了喉咙。
汤勺碰到锅底，发出闷闷的响。
她盛出一碗，撒上葱花。
热气模糊了老花镜，也模糊了窗玻璃外渐渐暗下去的天。
骨头上的肉早已炖得脱骨，轻轻一碰就化在汤里，只留下弯曲的骨架，安静地躺在碗底，像一枚枚被岁月啃噬过的印章。
孙儿总说这汤平淡，不及外卖的麻辣鲜香。
陈奶奶却觉得，这平淡里藏着最实在的暖。
就像那些重复的日子，买菜、炖汤、等门，看似寡淡，却在无数个这样的瞬间里，炖出了生活最本真的滋味。
她慢慢喝着汤，窗外的路灯亮了。
骨汤的暖意从胃里升起，漫过四肢百骸。
原来岁月不是奔腾的河，而是这锅慢炖的汤，把每个平凡的瞬间熬成了汤底，看似无色，却足够滋养余生。
隔天，我和他一起去早市买菜。
市场里人来人往，热闹非凡。
他紧紧牵着我的手，生怕我走丢。
路过一个卖花的小摊，五颜六色的花朵争奇斗艳。
他停下脚步，挑了一束我最喜欢的百合，笑着递给我。
我接过花，鼻尖轻嗅，花香萦绕。
接着我们又买了排骨、青菜和水果。
在回家的路上，他突然神秘兮兮地说：“我给你准备了个惊喜。”
我满心好奇，一路上都在猜测。
回到家，他让我先闭上眼睛。
等我再睁开眼，只见餐桌上摆满了我爱吃的菜，中间还插着那束百合。
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