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最常见的是米粒大小的紫花地丁，淡紫色的花瓣薄如蝉翼，花茎细得仿佛一阵风就能吹折，却偏要从石缝里挣出半寸高，将小小的花朵举在青苔之上。
还有些叫不上名的黄色小花，花瓣只有指甲盖大，簇拥着探出头来，像是谁不小心撒在绿毯上的碎金。
它们的根须在石缝深处纠缠，从贫瘠的泥土里汲取着微薄的养分，把日子过成了自己的模样。
常有上山的人停下脚步，用指尖轻轻碰一碰那些颤巍巍的花瓣。
指尖触到的是带着露水的微凉，和花瓣出乎意料的柔韧——仿佛那细弱的花茎里，藏着与坚硬岩石较劲的倔强。
淡紫的、鹅黄的、粉白的小朵野花，缀在长短不一的花茎上，风过处，花茎便弯出柔软的弧度，像一群踮脚旋转的舞者，薄如蝉翼的瓣尖沾着晨露，在风里轻轻颤，颤落的光屑便簌簌落在身下的青苔上。
暗绿色的青苔早就在岩石的缝隙里、老树根的褶皱间蔓延开了，绒绒的，带着雨后的
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>，不声不响地铺展，把粗粝的石面晕染成温润的绿笺。
它是真的“静默如谜”
，连阳光漏过枝叶的金斑落在上面，都像是被它轻轻接住了，没惊起半分声响。
风再大些时，几朵开得最盛的野花会微微倾斜，花茎几乎要贴到青苔上，而青苔便稳稳地托着——托着花瓣落下的轻响，托着蚂蚁爬过的细痕，托着阳光漏下的金斑，连风穿过花丛时留下的、若有若无的哨音，都被它用细密的绒丝悄悄兜住了。
山坳里的寂静便浓了起来。
细碎的花瓣还微微颤动，像是舞鞋上未褪的流苏，沾着些草叶与泥土的气息。
那些粉白、鹅黄、淡紫的野花，此刻都低了头，像被揉皱的锦缎，将最后一缕风的形状锁在卷边的花瓣里。
青苔伏在老石头的脊背，绿得发暗，湿冷的肌理里，藏着比野花更久远的故事。
去年的春风曾在它身上刻下浅沟，上个月的山风又把松针的影子织进纹路。
此刻风停了，它便托着几粒晶莹的水珠，像托着风留下的透明骸骨。
偶尔会有甲虫缓慢地爬过，它们那细小的足在地面上发出轻微的窸窣声，仿佛是在小心翼翼地试探着这片土地的温度和湿度。
这细微的声音，却足以惊起蒲公英那轻柔的绒毛，它们像是被惊扰的精灵一般，缓缓地飘起，然后又轻轻地落下。
然而，尽管甲虫的脚步声如此轻微，却再也引不来半缕风。
风似乎己经远去，留下的只有这片静谧的山坳，以及那些被遗忘的小生命。
当夕阳的余晖如金粉般洒下时，野花的影子便斜斜地靠向了青苔。
野花的花瓣在夕阳的映照下显得格外鲜艳，而青苔则宛如一块绿色的绒毯，静静地铺展在地面上。
一个藏着风的余温，一个藏着风的往事，它们就这样默默地相依相伴，在这个无人问津的山坳里，守着同一段沉默的时光。
它们就像是被时光遗忘的标本，每一个都凝固着风离开前最后的姿态。
蒲公英的绒毛悬在半空中，雪白的冠毛还保持着被风托起的弧度，仿佛下一秒就要乘着气流远去，却被骤然定格成静止的云絮；槐树干上的蝉蜕半挂着，空壳边缘泛着浅褐色的光泽，尾端还残留着夏日振翅时的温热，风曾裹着它的鸣叫穿过叶隙，如今只留下这具空壳，在寂静里守着旧巢。
窗角的蛛网绷得笔首，蛛丝上的露珠凝作细碎的星子，蜘蛛缩在中央，八条细腿微微蜷曲，像是刚从织网的动作中停顿，风走前最后一次吹动网丝的震颤，还锁在蛛丝的弧度里。
草丛里的瓢虫红得发亮，鞘翅上的黑斑点像缀着的墨玉，六只小脚紧紧勾着草叶，腹甲下露出一点嫩黄，分明是风掠过时它惊惶翻身的模样，此刻却僵成了一枚小小的红纽扣。
青石板上的麻雀羽毛更轻，浅灰的羽枝平贴在石缝里，根处沾着半粒潮湿的泥——那是风卷着它掠过田埂时留下的痕迹，如今泥粒半干，羽毛再不能飘起。
空气里没有流动的声息，连远处的炊烟都首首地升起，像琥珀里凝固的烟纹。
阳光穿过时，能看见尘埃在缓慢浮沉，不再被风驱赶着奔跑，只是安静地悬着，陪着这些被封存的小生命，一起等风回来的日子。
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