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“他们在回来。”
范宁低声说。
“不只是他们。”
守夜人道，“所有曾因艺术而心动的灵魂，都在响应‘初雪之核’的召唤。
哪怕他们一生未曾创作，哪怕他们只是默默坐在观众席最角落的那个身影??他们的感动，也是火种。”
范宁迈出一步，踏入新生的湖泊。
水没过脚踝，却没有寒冷，反而传来一种熟悉的温暖，像是母亲的手抚过额头。
他抬起右手，轻轻拨动吉他的一根弦。
没有声音。
但在所有人（包括影子）的意识中，响起了一声钟鸣。
那是圣礼堂的钟声，是学校放学的铃声，是剧院开幕前最后一声调试麦克风的嗡鸣。
它不属于任何一个时代，却存在于每一个与艺术相遇的瞬间。
随着这一声钟响，湖面上的倒影开始流动。
画面切换：
??巴黎左岸的小酒馆里，一名女歌手抱着破旧吉他吟唱，台下只有一个听众，正低头写着什么；
??西伯利亚的铁路车厢中，一位老兵用口琴吹奏民谣，雪花从车顶缝隙飘落，落在他冻伤的手指上；
??东京某间地下排练室，四个少年在暴雨夜完成最后一遍排练，主唱撕心裂肺地唱完最后一个高音后瘫倒在地，鼓手笑着哭了；
??南极科考站的休息室，科学家们围坐在一台老式唱片机旁，听着肖邦的夜曲，窗外极光如帷幕般垂落……
每一幕都短暂得如同眨眼，却又深刻得像刻入骨髓的记忆。
而每当一幕结束，便有一道新的影子从湖水中升起，加入范宁的行列。
它们不再模糊，不再残缺，而是清晰得能看清衣领上的褶皱、眼角的细纹、袖口磨损的线头。
“你看到了吗？”
范宁对着虚空问道。
“看到了。”
是安德烈的声音。
少年不知何时已站在湖畔，浑身湿透，怀里紧紧抱着一把儿童尺寸的小提琴。
他的眼睛亮得惊人，像是燃烧着两簇看不见的火焰。
“我本来不信的……我以为那只是一次偶然的对话，一场梦。
可是现在，我听见了！
那些我没听过的声音，那些本该属于我的旋律……它们一直在等我！”
范宁转过身，看着这个曾在他面前迷茫发问的少年。
“那你现在明白了吗？艺术不是答案，它是提问的方式。
我们演奏、绘画、写作，并非为了终结疑问，而是为了让疑问活得更久，传得更远。”
安德烈重重点头，泪水混着湖水滑下面颊。
“我想学，我想成为那个……传递问题的人。”
范宁伸出手，从灯腔中取出另一粒微光闪烁的尘埃，递向他。
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