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还有明星！”
他看着“白敬安”
，又转头看那个旧日的全息图像。
那时的白林年轻得像把刀子，白皙的面孔上溅着血，带着抹惹事生非年轻人的笑，额边的一绺头发翘着，如同一小簇跳跃的火。
乔格专注地看了好一会儿，这张脸有什么特别吸引他的地方，让他怎么欣赏也不厌烦。
“浮空城会为你发疯的，白林。”
他说。
他放下酒，走到短发男子跟前。
白林，第一代战神，反抗军领袖。
活着，长大了。
那人穿着件深灰色的衣服，大半陷在阴影中，只反射出一点橙红的火光。
乔格死死盯着他，试图从那张面孔中探索出什么，他自己也不确定，只觉得抓心挠肝。
他无意识地伸出手，想靠得更近，想触碰他的面孔，深深从他双眼里看进去，想拆开他，把灵魂吞掉。
他身上有什么让人极其着迷的东西，让世界在一小会儿里变得真实。
这是所有那些营销的基础，让人发疯，不断询问和演绎，渴望得到答案。
但他停下动作，夏天坐在那人身边，手放在枪上，保险打开，警告灯危险地亮着，死死盯着他。
乔格退了一步，扫视他们。
他突然笑起来，张开双手，姿势像在介绍一对极度昂贵的商品。
“两代战神，”
他说，“真是壮观。”
“白敬安”
仍旧一言不发，死死盯着大厅里明亮少年的影像，旧日照片残缺不全，仍杀气四溢。
乔格转过身，又去给自己倒了杯酒，镇定精神。
他的面前，那传说中的人物正在言语、照片和上城演绎过无数次N区事件那庞大斑斓的尸块中一点一点变得清晰起来，他渴望知道无以计数的幻想和演绎之后，那个人是什么样子的。
但无论是白林还是白敬安，都属于他们。
“两位想必都知道，直到现在，白林仍然是第一序列通缉犯，永不赦免。”
乔格接着说道，“如果你们不听话，我就不得不向上面汇报，我可不知道那些人会拿你怎么办，白林。
我光想就打寒战。”
他打量夏天，晃动杯子里粉红的液体，说道：“所以你会听话的，是不是，夏天？”
他又笑了，是下流和淫秽的笑。
“毕竟，”
他说，“你也这么‘爱他’。”
夏天面无表情地看着他，那一刻，乔格能清楚感觉到他计算和思考。
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