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一种远比方才父亲剑锋更冷、更纯粹的杀意，如同潜伏在阴影里的毒蛇，悄无声息地锁定了他的脖颈和……双手。
冷汗，瞬间湿透了内衫。
“谁？！”
他厉喝，声音因恐惧和强行压抑的颤抖而显得尖利，“出来！”
没有回答。
只有风过林梢的呜咽，和他自己如擂鼓般的心跳。
那股杀意却更浓了，像无形的丝线，缠绕上他的手腕，带来近乎真实的，被切割的幻痛。
“冷剑白狐……”
阿容的话在他脑中回响，每一个字都淬着冰，为双手而来……不是白骨灵车，是更直接，更无情的东西。
一把只为任务存在的杀手。
他握剑的手，指节捏得发白，青筋暴起，剑在哭？是了，它在他手中不安地震颤，那不是战意，是感知到致命威胁的悲鸣。
他自己的心呢？乱麻一样，恨意、屈辱、迷茫、还有此刻疯狂滋长的恐惧，交织撕扯，哪里还有半分剑者该有的澄明与坚定？
“愤怒会失误，任务不会。”
“你杀不了。”
阿容平静的宣判，此刻变成了最残忍的真相，反复碾压着他残存的自尊，他知道她说的是对的。
方才与父亲对峙时的愤怒与爆发，已经耗去了他大半心力与锐气，此刻心神俱乱，面对一个以杀戮为业的顶尖杀手，胜算……渺茫得如同风中残烛。
断手，还是死？
阿容驻足于望云楼前，夜月无声地滑落在地上站着，靠近温暖的她。
日光斜照，将望云楼三字的影子拖得细长，仿佛一道陈旧的伤痕刻在地面上。
楼宇静默，门窗紧闭，方才那场激烈的悲喜剧已然散场，只留下无形的情感残响，如烟雾般萦绕不散。
在她超常的感知中，这里的空气尚未恢复平静。
剑锋相指的冰冷决绝，女子心碎的泣音，真相揭露时的骤寒，以及最终那句毒心毒性的女人所激起的、混杂着恨意与自毁的涟漪……所有这些强烈对冲的情绪，依旧以某种余震的形式，滞留在这片空间里。
阿容的目光平静地扫过紧闭的门扉，仿佛能透视其间尚未散尽的压抑与绝望。
父子相残，夫妻决裂。
八个字，足以概括方才发生于此的惨剧，而驱动这一切的，是仇恨、是算计、是误会，也是……爱。
一种与她从母亲织娘那里获得的，全然不同的爱。
织娘的爱，是温粥的暖，是絮语的柔，是毫无保留的接纳与付出，纯净得如同深山的泉水。
而欧阳琳的爱，是浸透了自身血泪的复仇之火，是宁愿扭曲亲情，布下父子相杀之局也要达成的执念。
它与欧阳上智那种将人心置于天平上冷酷计算的智谋看似不同，一个浸满苦主自身的血，一个沾满他人的血，但其内核，都是一种为达目的，不惜将最珍贵的情感关系工具化的思维。
阿容立在望云楼前，目光掠过楼檐下细微的尘埃，它们正缓慢沉降，一如那些激烈的情感终将归于死寂。
夜月挨着她的腿，温暖的体温透过衣料传来，是这片冰凉空气中唯一的真实暖源。
方才读取的一切，剑锋的冷、泪水的烫、言语的毒、血脉里爆发的恨，此刻仍在她的感知中回旋，像一场无声的余震。
她将这些信息与记忆中庞大的人间情感数据库比对，检索，归类。
织娘的温暖是一种，欧阳琳浸满血泪的执着是另一种，而欧阳上智冰冷精确的利用，又是截然不同的一种。
爱，这个由母亲教会她的、原本简单纯粹的词汇，在人间竟能衍生出如此繁多而扭曲的形态，甚至可以成为伤人最深的利刃，或者编织最残酷牢笼的丝线。
“咕。”
夜月轻轻叫了一声，圆眼望向阿容，像是在询问她停留在此的意义。
阿容并未回应，只是迈出一步走了进去，空气中未散的情绪像潮湿的蛛网，黏着在皮肤上。
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