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“行……动……须密。
每一步，只……通达一人。”
“明白。”
齐云深合上箱盖，用指腹抚过那道旧补丁，“消息我亲自送，嘴对嘴，不留纸片。”
老先生站起身，整了整衣袖：“那我这就回去拟帖子，明早送出。
地点就定在崇文坊西街的‘听雨轩’，后天午时开场。”
“我去。”
齐云深也站起来，“但我不能第一个到。
您先讲半个时辰，等气氛热了，我再‘恰巧路过’。”
“妙。”
老先生点头，“装得越不像计划，越像巧合，就越可信。”
周大人最后叮嘱：“若……现场有异动，立刻停话，散场。
等……下一回。”
“放心。”
齐云深拍了拍竹箱，“咱们不是去拼命，是去种种子——今天埋一颗，明天冒一芽，后天就能长成一片林。”
三人对视一眼，无需多言。
老先生提起书卷，转身离去，脚步轻得像怕惊了什么。
周大人拄着拐杖跟上，走到门口忽又停下，回头看了齐云深一眼。
“你……比我想的……更……会布局。”
齐云深笑了笑，没接话。
门关上后，他独自坐回桌边，把竹箱抱在怀里，像护着什么稀世珍宝。
手指在箱角那道补丁上来回
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>，一下，又一下。
窗外夜色渐浓，檐角铜铃又被风撞了一下，叮——
他忽然抬头，望向隔壁屏风。
那里空荡荡的，刚才老先生站过的地方，只剩下一枚掉落的书签，卡在青砖缝里。
他没动，也没叫人。
只是低头，从袖袋掏出一支炭笔，在草纸上写下一行小字：
“听雨轩，午时三刻，穿灰袍者左袖有墨渍。”
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