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齐云深听着，没回头，也没停步。
他知道，从今天起，没人再敢叫他“乞儿”
，也没人再敢踢他的《春秋》。
他的名字，己经刻在榜上了。
而且——
是被人亲手念出来的。
不是侥幸，不是施舍，不是怜悯。
是他一笔一划，写出来的。
赵福生忽然停下，从怀里又掏出样东西。
是一小块干粮，用油纸包着。
“那天你饿晕，我喂你第一口吃的。”
他塞进齐云深手里，“今儿中榜，再给你一块。
还是那个味儿。”
齐云深接过，没说话。
他慢慢拆开油纸，咬了一口。
陈米香混着焦糊味，熟悉得让他眼底一颤。
他嚼得很慢，像在嚼一段旧时光。
远处传来打更声。
戌时到了。
街灯次第亮起。
他站在灯火初上的长街，手里攥着干粮，肩上搭着旧外衫，身边是跛脚的掌柜和远去的吆喝。
他忽然觉得，这身子骨轻了不少。
好像扛了半辈子的石头，终于卸下来了。
他仰头，看了眼渐暗的天色。
星子开始冒头。
一颗，两颗。
他轻轻吐出一口气。
下一秒，阿西的声音从街尾炸响——
“齐先生！
面糊了——！”
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