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“要是能把写论文那一套搬过来……”
他心里琢磨，“先拆结构，再套模板，最后填内容——说不定还真能糊弄过去。”
想到这儿，嘴角不由自主翘了一下。
可下一秒，现实又压下来。
书呢？哪来的钱买书？谁教他怎么写？八股讲究师承、讲究门第，他一个连昨天晚饭都没着落的人，拿什么去跟那些读了一辈子经书的秀才比？
他低头看着自己这身洗得发灰的靛青长衫，袖口补丁叠着补丁，连腰带都是赵福生随手给的一根旧布条。
穷酸。
真是穷酸到骨子里了。
可就在这时候，他想起中午那场火。
他甩沙袋、控火势、指挥提水，一气呵成。
赵福生嘴上骂他多管闲事，可事后不但没赶他走，反而默许阿西给他拿姜皮贴伤口，还把主厨才看的配料单放在他常坐的位置。
这不是施舍。
这是认可。
哪怕只是一点点，也说明他不是废物，更不是累赘。
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他有用，能解决问题，能在关键时刻顶上去。
那他凭什么不能试试科举？
他不是没有知识，他是缺资源。
但他有脑子，有经验，还有——时间。
只要活着，就有机会。
他缓缓吐出一口气，感觉胸口那团闷了几天的浊气终于散开了一些。
阿西哼着小曲走进来，手里拎着个竹篮，开始清点明天要用的食材。
齐云深不动声色地问：“刚才外面说的‘秋闱’，是啥？”
阿西头也不抬：“每三年一次的大考！
府试过了进院试，再过就是乡习，中了叫举人，能当官！”
语气轻飘飘的，像在说别人家的事。
齐云深没吭声。
阿西掂了掂篮子里的葱，随口补了一句：“你也就听听罢了，哪轮得到你这种穷酸？识几个字就不错了，还想考试做官？做梦吧你。”
他说完咧嘴一笑，露出一口黄牙，转身就要走。
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