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齐云深靠在墙根，手指抠着青石板缝里的泥。
他能感觉到自己的体温在往下掉，嘴唇发麻，耳朵里嗡嗡响，像是有群蜜蜂在颅骨里撞来撞去。
刚才那点力气，全耗在撑起身子上了。
现在连眨眼都费劲。
他没睁眼，只凭嗅觉判断方向——北边飘来的那股葱油味，断断续续，却像钩子一样拽着他的胃。
他知道那是热食的气息，是活人的味道。
可他动不了。
腿软得像煮过头的面条，手心冷汗首冒，指尖己经开始发紫。
再这样下去，不是饿死就是冻死。
街上的行人脚步匆匆，没人多看他一眼，仿佛他只是块挡路的破布。
就在这时，一阵脚步声停在面前。
不是差役那种踢石子的嚣张步子，而是一轻一重，左脚落地快，右脚拖后半拍，像是走一步就得调整一次重心。
“喂。”
声音不高，带着点市井的粗粝，却不凶。
齐云深没应，也不敢应。
怕一张嘴就倒了，再也起不来。
那人蹲下来，影子压在他脸上，遮住了一丝微光。
“还醒着吗？”
这回语气松了些，“眼睛闭这么紧，装死也得喘气啊。”
齐云深终于挤出一口气，眼皮掀开一条缝。
眼前是个中年男人，靛蓝员外衫，腰间挂着几把刀，不是兵器，是厨刀。
他右腿微跛，蹲着时特意用左膝承重，动作熟稔得不像临时起意。
掌柜模样的人伸手探了探他手腕，又瞥见他背后那个用破布裹着的竹箱，眉头一跳。
“手这么细，茧子却在指腹和虎口，写过不少字吧？”
他嘀咕一句，“饿成这样还不撒手护箱子，脑子没坏。”
说着，回头朝街对面喊了一嗓子：“阿西！
别擦桌子了，过来抬人！”
“又捡人啊赵叔？”
小伙计跑过来，皱眉看着齐云深，“这都第三回了，上回救那乞丐还偷咱后厨的腊肉呢。”
“这不一样。”
赵福生打断他，“乞丐的手掌是裂的，他是磨的。
再说——”
他拎起齐云深一只手，翻过来瞧了瞧，“握拳姿势僵成这样，八成是执笔执惯了。
真要讨饭，早趴地上磕头了，哪还管什么体面。”
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