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那个包袱里,是刚满月的陈默。
母亲抱着他回家的那天,家里的气氛变得很奇怪。
她把我所有的旧衣服都收拾起来,锁进了卧室那个高高的衣柜顶层,然后真的给我买了好几件崭新的、带着蕾丝花边的小裙子,在床上堆成一座小小的、华丽的山。
她给陈默织毛衣,针脚细密均匀,是市面上买不到的精巧。
但她总是织着织着就走神,目光飘向窗外沉沉的夜色。
深夜,我起夜时,常看到她独自坐在客厅的旧沙发上,就着一盏昏暗的台灯,对着陈默那张小小的出生证明发呆。
台灯昏黄的光晕在纸张边缘模糊开,像一圈永远也擦不干的泪痕。
好奇心像藤蔓一样滋生。
有一次,我趁母亲在厨房忙碌,偷偷拉开了那个她不许我碰的抽屉。
我看到了那张纸,在“生母”
那一栏,我看到一个完全陌生的名字,笔画复杂。
还没等我看清,一只冰冷的手猛地攥住了我的手腕,力气大得吓人。
是母亲。
我以为会迎来一顿责骂,但她没有。
她只是死死地盯着我,脸色苍白,然后一言不发地将那张纸抽走,锁进了一个小小的铁皮盒里。
她把那枚小小的钥匙穿进一根红绳,挂在了自己的脖子上,日夜贴着皮肤,仿佛那是什么护身符,又或者,是一个烫得她心口发疼的秘密。
那天晚上,我被尿意憋醒,经过阳台时,听到母亲压得极低的声音。
她躲在晾晒的衣服后面打电话,声音里带着我从未听过的惶恐。
“……他长得越来越像了,怎么办?会不会……会不会被认出来?”
我躲在阴影里,看着月光将她的影子投在冰冷的水泥地上,拉得很长、很扭曲,像一根已经绷到极致、随时都会断裂的弦。
那时懵懂的我并不知道,这根维系着这个家虚假平静的弦,会在几年后,被陈默手中那把缠着红绳的菜刀,彻底斩断。
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