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日子在一种扭曲而窒息的循环中,如同生锈的齿轮,带着滞涩的摩擦声,艰难地向前爬行。
每一次转动,都伴随着金属刮擦骨肉般的钝痛,留下相似的、似乎永不会真正愈合的印记。
顾凛的耐心,或者说,他对我必须完美复刻“沈修”
这一幻影的苛刻要求,像一根悬挂在我脖颈上、由他随心所欲操控松紧的绞索。
有时,那绞索会莫名松弛几天,他仿佛遗忘了我的存在,沉浸在他的商业帝国或别的什么消遣里,别墅里只剩下我和无处不在的、令人心慌的寂静。
我便蜷缩在房间角落或客厅最不起眼的沙发里,像一件蒙尘的旧物,连呼吸都放得轻浅,试图缩小自己的存在感,贪恋着这短暂却虚假的安宁。
但更多的时候,那根绞索会毫无征兆地骤然收紧。
他会出现,像一阵裹挟着寒意的阴风,悄无声息地降临。
然后,用那双如同精密扫描仪般的眼睛,冰冷地、不带一丝温度地审视我。
从发梢到指尖,从站姿到呼吸的频率。
他的审视没有标准,全凭那一刻他心中那个“沈修”
幽灵的清晰度,以及他自身难以捉摸的情绪。
“不对!”
一声冰冷的断喝,如同惊雷,炸碎好不容易积聚起来的片刻平静。
或许只是因为我给他递茶时,指尖无意识地蜷缩了一下——沈修哥总是舒展而笃定的。
或许是因为我在窗边看书时,目光下意识地追随了一片飘落的枯叶,显得“不够专注”
。
又或许,什么具体的理由都没有,仅仅是因为他今天心情阴郁,需要找一个发泄的出口。
而我就是那个现成的、不会反抗的沙袋。
冰冷的酒杯裹挟着劲风,擦过我的额角,狠狠砸碎在我身后的地毯上。
深红色的酒液如同溅开的血,迅速洇开一片污渍,而额角传来的,是尖锐的、火辣辣的刺痛。
温热的液体蜿蜒而下,带着熟悉的铁锈味。
“我告诉过你多少次!”
他逼近,高大的身影带来沉重的压迫感,声音因为压抑的怒火而微微发抖,眼底却是一片骇人的冰冷,“沈修不会用这种躲闪的、怯懦的眼神看任何东西!
他是向着阳光生长的,是无畏的!
不是你这副永远上不了台面、见不得光的样子!”
他的怒火如同夏日午后的雷暴,迅猛、暴烈、且破坏力惊人。
有时是淬毒的语言冰锥,一字一句,精准地刺向我早已千疮百孔的自尊;有时是肢体的直接暴力,耳光、推搡、掐捏,留下肉眼可见的青紫;有时,就像现在,是随手可及之物的投掷,带着毫不留情的狠戾。
剧烈的耳鸣声中,我僵立在原地,额角的刺痛和滑落的温热液体如此清晰。
视野里是他因愤怒而略显扭曲的英俊面容,那双深不见底的黑眸里,此刻没有半分对记忆中白月光的眷恋柔情,只有对我这个“拙劣模仿品”
、“失败替代物”
彻头彻尾的厌恶和……一种近乎被冒犯的狂怒。
我不是沈修。
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