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她说，“真正的共感能力，无法被任命，只能被唤醒。”
但她答应做一件事：每年春分，开放七日“无门之会”
。
期间，任何人皆可进入竹林，在特定区域留下一句话。
七日后，所有话语将被焚烧，灰烬撒入溪流，随波而去。
“不说给谁听，也不求回应。”
她说，“只是为了证明，说出来本身就有意义。”
第一年“无门之会”
，参与者三千余人。
第二年，两万。
第五年，来自一百二十七个国家的人踏上这片土地。
有人用母语，有人用手语，有人以画代言，有人仅是沉默地站立十分钟。
而在每年春分的最后一个黄昏，溪边总会响起一段无人演奏的旋律??那是所有话语融合后的余响，纯净得令人心碎。
阿娅依旧住在小屋里。
她收养了一个失语的女孩，教她用手指敲击桌面表达情绪；她偶尔会给路过旅人泡茶，听他们讲远方的故事；她会在下雨时躺在竹床上，听雨滴敲打叶片的不同频率，分辨哪一滴来自云层深处，哪一滴曾落在某人眼角。
她不再梦见VII-05。
但她时常梦到小晚。
梦里她们并肩走在一条没有尽头的路上，两边开满会唱歌的花。
她们不说话，却始终知道对方在想什么。
直到某个冬夜，大雪封山。
她坐在炉边读书，忽然听见门外传来脚步声。
不是访客。
那脚步熟悉得让她心跳停滞。
她起身开门。
雪地中站着一个瘦削身影，披着破旧军大衣，满脸风霜，怀里紧紧抱着一台老式录音机。
他抬头，声音沙哑如锈铁摩擦：
“我……来找我的女儿。
也来找……你说出的真相。”
阿娅看着他，没有惊讶，也没有愤怒。
她侧身让开门口，轻声道：
“进来吧。
她等你很久了。”
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