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赫吉格郊外那场闹剧般的决斗与泪水交织的和解，并未如戏剧般带来一锤定音的结局。
如果说之前队伍的气氛是尴尬的沉默，那么现在，这种沉默中又混杂了更多难以名状的酸涩、怨怼和一种近乎绝望的疲惫。
他们像一群被无形枷锁捆绑在一起的囚徒，步履沉重地拖着各自的心事，继续着向东的旅程。
太阳似乎也感受到了这支队伍的压抑，一连数日都躲在厚重的云层之后，吝啬地不肯露面。
阴冷潮湿的空气包裹着他们，连篝火燃烧时发出的噼啪声，都显得有气无力。
没有人主动说话。
尤莉卡·玛格多娃像一只受惊又时刻准备竖起尖刺的刺猬。
她大部分时间都低着头，苍白的脸上带着病态的红晕，那是羞愤、懊恼和某种她自己也无法理解的情绪交织发酵的结果。
她刻意避开李易铭的视线，仿佛他是某种会灼伤她眼睛的污秽之物。
但当她以为没人注意时，又会经常偷偷地、迅速地瞥他一眼，眼神复杂得像一团乱麻，其中有怨恨，有困惑，甚至还有一丝……连她自己都不愿承认的、微弱的好感。
对于菲利克斯，她则充满了愧疚，每次与他对视，都会迅速低下头，嘴唇抿得紧紧的。
菲利克斯·耶格尔则像是被抽走了灵魂的空壳。
他那头曾经充满活力的金色短发，此刻也显得黯淡无光，凌乱地贴在额头上。
他不再吟诵诗歌，不再饶有兴致地观察周围的景物，甚至连记录高崔克事迹的羊皮卷，也只是机械地塞在行囊里，鲜少取出。
他的眼神空洞，脸上带着一种挥之不去的疲惫和哀伤。
他会与高崔克简单交流，但对于李易铭和尤莉卡，则几乎是视而不见，听而不闻。
那把曾经在他手中挥洒自如的双手大剑，此刻仿佛也感受到了主人的消沉，安静地挂在他的背后，透着一股萧索。
李易铭是这压抑氛围中最直接的承受者之一。
他像一个罪人，默默地背负着所有人的指责——无论是明确的还是无声的。
尤莉卡的怨恨如同冰冷的针芒，菲利克斯的疏离则像一把钝刀，缓慢而持续地切割着他的内心。
他腰间的伤口早已愈合，但心口的创伤却在不断加深。
他试图用沉默和专注来麻痹自己，将所有精力都投入到警戒、探路和日常的训练中，但每当夜深人静，那些懊悔、愧疚和对破碎友谊的痛惜，便会如潮水般将他淹没。
他知道，自己必须做些什么来弥补，但他又不知道该如何开口，也不知道从何做起。
高崔克·格尼森，这位身经百战的屠夫，是唯一一个表面上看起来没有太大变化的人。
他依旧沉默寡言，步伐稳健，目光锐利。
但如果仔细观察，便能发现他那粗犷的眉宇间，也笼罩着一层挥之不去的阴霾。
他比以往更加频繁地擦拭着他的战斧，斧刃在昏暗的天光下闪烁着冰冷的寒芒，仿佛映照着他此刻的心情。
他看在眼里的，是三个年轻人各自的痛苦，以及这支本应团结一致的队伍，正无可挽回地滑向崩溃的边缘。
这天傍晚，他们选择在一处背风的山坳里扎营。
寒风在山谷间呼啸，卷起枯叶和沙尘，发出呜呜的声响，如同亡魂的哀泣。
篝火勉强点燃起来，跳动的火焰在风中摇曳不定，映照着四张同样阴沉的脸。
晚餐是简单的黑面包和肉干，还有冰冷的麦酒。
没有人有胃口。
菲利克斯只是机械地咀嚼着，目光空洞地盯着跳动的火焰，仿佛要从那变幻的光影中找到某种答案。
尤莉卡小口小口地啃着面包，眼神却不时飘向李易铭，充满了闪躲和不安。
李易铭坐在离篝火稍远的地方，默默地吃着自己的那份食物，尽量降低自己的存在感。
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