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Ｓ，你会说你不爱看这信，我无所谓。
你那儿的冬天一定很冷。
总有个取暖的壁炉。
我不管。
把信烧掉好了。
那年我在画上签名，我写了Ｅｃｈｏ这字。
你说谁给的名字，那么好。
我说自己给的。
没想到希腊神话中的故事，经过数千年的流传，在冥冥中又应验到一个同名的女孩身上。
不写了，明天我要寄掉这封信。
我要去搭公路局车上学，挤在沙丁鱼似的车厢里颠上山。
我要念书。
我要做好我不喜欢的事，那么多刺人的感觉。
厌倦的感觉日日折磨我。
Ｓ，我很累很累，什么时候我可以安睡不再起来。
华冈的风一到冬天总化成一条呜咽的小河，在山谷里流来流去。
而我一下车，那风便扑向我，绕着我，向我低低的诉说着——我们不是飞行荷兰人，为什么要这样永不止息的飘来飘去——我走在风里，总会觉得身子轻些了。
我长了翅膀，化成羽毛。
我慢慢的凌空而起。
我低低的飞翔在群山之间。
呼叫着Ｅｃｈｏ、Ｅｃｈｏ、Ｅｃｈｏ??众神默默。
在清晨的纽约。
在摩天楼的大峡谷里。
Ｓ，当你醒来的时候，你曾否听到过一只极乐鸟在你窗外拍翼而飞过的声音。
三毛没有想到梁光明认真看了她这篇文章，她试图掩饰：“这是虚构的啊，哪里会有什么S？”
梁光明叹口气看着三毛，她忘记了在此之前，就写作方式上，他与她激烈的争辩。
他让她尝试放弃写“我”
，多关注一些别人的生活。
他拿了许多文学作品来和她分析，他认为最好的艺术是将自己藏匿到背后，一味地写自己，很容易陷入不真诚中——文字的粉饰性太强了，很容易让作者陷入自我沉醉的情绪之中，模糊了真实，看不到深远的地方。
他的话说得太直接，三毛有些不开心。
她将他手里握着的她的文章扯了回来，很认真地告诉过他：“我只能写这些让我有感受的生活。
何必上升到艺术这样高？我又没准备成名或者成‘家’，写写自己的情绪，娱已娱人，就已经很好。”
“但是，你有天份，为什么要将自己辜负掉？”
三毛用亲吻结束了那次讨论，她不想和梁光明争论这件事情，她不想将写字变成一件太有压力的事情——当年画画时被压上父母的太多期望，所以画画成了负担。
写字，是她目前找到的最自由轻松的释放途径，她不想被改道。
他吃了几口凉掉的面，漫不经心地问：“顾福生，他近来好吗？”
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