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榕城秋日里的一个清朗天气，秋风飒爽，天高广云淡，黄色的银杏叶风一吹就飞撒而出。
在那个有着明清遗留下来的建筑砖墙的暑袜街，那间两层楼的盛丰快递第一家店铺面街道上，张晨像个雕一样手揣在裤兜里左晃右...
驼铃在图书馆的角落里坐了整整一个下午。
孩子们的声音像溪流般缓缓淌过他的耳膜，时而低沉，时而高亢，带着未经修饰的颤抖与真诚。
他手中的笔未曾停歇，一页页纸被填满，字迹潦草却有力，仿佛怕稍一迟疑，那些话就会从空气中蒸发。
窗外夕阳西下，余晖洒在孩子们的脸庞上，映出一种近乎神圣的光晕??那是语言初生的模样，赤裸、脆弱，却蕴含着足以撼动铁幕的力量。
天色渐暗，管理员轻声提醒闭馆时间已到。
孩子们依依不舍地收拾书包，临走前，那个想当歌手的男孩犹豫片刻，走到驼铃面前，小声说：“您……能听我唱一段吗？”
驼铃点头。
男孩清了清嗓子，唱起一首老民谣，调子跑得厉害，歌词也记不全，但他唱得极认真，每一个音都像是从心底抠出来的。
唱到一半，声音哽咽，却仍坚持到底。
“谢谢。”
他低头说，“这是我爸教我的最后一首歌。”
驼铃把这段话记在本子上，又撕下一张纸，写下几个字递给他：“**唱下去，就是活着。
**”
男孩接过纸条，紧紧攥在手心，跑出了门。
夜深人静，驼铃借宿在图书馆后的小屋。
他打开终端，将今日记录的文字上传至一个匿名共享数据库，路径层层加密，服务器分布在全球七个偏远节点。
这不是为了传播，而是为了“留存”
??他知道，只要这些声音还存在于某处的数据缝隙中，审查就永远无法彻底胜利。
他躺下不久，终端突然震动。
一条新消息悄然弹出，来自未知地址：
>“你在找的濒危语言样本，有人愿意提供。
地点：云南怒江峡谷，独龙江上游。
接头人代号‘回声’。”
附带一张模糊的照片：一位老人坐在火塘边，手里握着一根刻满符号的木杖，嘴唇微动，似在吟诵某种古老咒语。
照片角落，一行小字手写标注：“**这是最后的‘独龙语叙事诗’，传了三百二十年，只剩他一人会讲。
**”
驼铃盯着那张脸看了很久。
老人的眼睛深陷如井，却亮得惊人，像是藏着整片星河。
他想起林晚秋视频里的那句话：“真正的我，早已拆解成语言的细微痕迹。”
或许，这位老人，正是某种“声之灵”
的载体。
他当即收拾行囊，次日清晨便启程南下。
十天后，他站在怒江大峡谷的云雾之中。
山路险峻，骡队难行，他徒步穿越原始森林，跨过几近断裂的藤桥，终于抵达一座隐于悬崖之上的村落。
村口立着一块石碑，上面刻着无人能识的符号，风吹雨打，边缘已模糊。
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