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有人闭目聆听，有人低声交谈，没人拍照，也没人录像。
台上，一个男人正在弹吉他，嗓音低沉地唱着一首民谣。
曲终，掌声寥寥。
主持人拿起话筒：“感谢张野。
下一组表演者，请欢迎??‘无名’组合。”
台下响起几声轻笑：“又是个取假名的吧？”
江曜峰却突然坐直了身体。
因为走上台的两个人，他再熟悉不过。
秦月穿着牛仔外套和帆布鞋，怀里抱着一把木吉他。
陆燃则背着电箱琴，脸上带着久违的松弛笑意。
他们没有介绍自己，只是相视一笑，便同时拨动琴弦。
前奏一起，全场安静。
这不是任何一首已知的作品。
旋律简单却极具穿透力，像春风吹过冻土，唤醒沉睡的根脉。
秦月开口，声音依旧带着一丝不易察觉的涩感，但正是这份未经修饰的真实，让人心头一颤。
>“我曾把名字埋进雪里，
>怕被人认出哭泣的模样；
>我曾把歌声锁进别人胸膛，
>像寄居的鸟，不敢独自飞翔……”
陆燃接过第二段，声音低沉如诉：
>“我替你唱过千百遍黄昏，
>每一句都是你的灵魂在震颤；
>如今你终于站在光下，
>而我愿退回shadows之间。”
当两人合唱第三段时，音浪如潮水般涌起：
>“不必谢我，不必回头看，
>你走的每一步，本就是你该走的路；
>若有来生我还愿做你的影，
>只要你能大声说出：这是我写的歌。”
歌曲结束，全场静默。
足足五秒钟后，才有人缓缓鼓掌，接着是第二个、第三个……最后，整个空间爆发出雷鸣般的掌声。
有人站起来，有人抹着眼角，还有人掏出手机想录视频，却被旁边的人轻轻按住手臂：“别拍了，这是属于他们的时刻。”
秦月低头笑了笑，说：“这首歌叫《影子》，是我们写给彼此的告别信。”
台下一片抽泣声。
江曜峰默默起身，悄悄退到场外。
他拿出手机，给腾智辉发了条信息：“你说得对，她从来就没输过。”
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