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一个皮肤黝黑，面目粗犷，四肢细长但身形高大的突厥人摇晃着走过了撒拉逊人的大营。
自从约旦河一战后，苏丹萨拉丁成功地拔掉了那些不服从他的尖刺，重新划定了仅属于自己的秩序和法律，更是一手组建了马穆鲁...
风在钟楼檐角盘旋，如低语般缠绕着青铜铃铛。
萨拉丁站在窗前，白发被吹得微微扬起，目光落在远处新修的图书馆尖顶上。
那座建筑已不再是知识的坟墓，而成了城市的脉搏??每日清晨，不同信仰的诵读者依次走入大厅，在残碑前轻声念出那一行铭文：“万国之国，始于一人愿为众人坠落。”
声音一层层叠起，像潮水漫过沙岸，温柔却坚定。
他伸手抚了抚窗台上的铜戒，鲍德温留下的信物静静躺在那里，表面已有细密绿锈，仿佛时间本身也在此沉淀。
就在刚才那一瞬，铃声异响并非错觉。
三地共振，微不可察，却真实存在。
这不是终结的余音，而是某种沉睡机制的呼吸??如同巨兽在梦中翻身，鳞片轻颤。
萨拉丁没有惊慌。
他知道，守门人的意志从未真正消亡。
它藏于星尘的余烬里，潜伏在人类对救世主的渴望中，蛰伏于每一次集体狂热的边缘。
但它也无法彻底复苏，因为“锚”
仍在发挥作用。
理查的身体虽已化作晶石封印，可他的选择像一颗种子，埋进了世界的结构之中。
就在这时，楼下传来脚步声。
不是巡逻卫兵的节奏，也不是学童嬉闹的轻快。
那是缓慢、谨慎、带着某种仪式感的脚步，一步一顿，仿佛每踏出一尺都要确认地面是否仍属于现实。
萨拉丁转过身，看见莱拉走上楼梯。
她已不再年轻，眼角刻着岁月的纹路，但眼神依旧清澈如初雪融水。
她手中捧着一本薄册，封面是手工鞣制的羊皮，边角磨损，显然常被翻阅。
“你感觉到了？”
她问，声音很轻，像是怕惊扰什么。
萨拉丁点头。
“不只是我。
开罗的观测站昨夜传回记录：地下祭坛的星尘浓度回升了0.3%。
死海那边……第六祭司的意识波动出现了微弱回流。”
“不是复活。”
莱拉将册子递给他，“是回应。”
萨拉丁接过，翻开第一页。
纸上用墨与金粉交织书写，字迹陌生却又熟悉??那是《缄默修会手记》的残篇，据说是那位蒙眼老人临终前口述的最后一卷。
而此刻出现在这里的版本，竟有新增内容，笔触新鲜，墨色未干。
“这不可能。”
他说，“神殿封闭之后，所有通道都被符文封锁，连白隼都无法靠近。”
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