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还是客厅。
不过坐在沙发上的不是安雅了。
安雅去厨房那边做饭了，不过时不时的扭头，看向此刻坐在客厅沙发那边的哥哥还有娜塔莎。
霍克看着在落座之后，光顾着看自己，似乎忘记说话的娜塔莎笑...
风在麦田间穿行，像一首未唱完的歌。
每一根麦穗都微微颤动，仿佛仍在回应那夜流星雨落下的余波。
格陵兰的清晨带着霜意，阳光斜斜地洒在孤儿院改建的纪念馆外墙上，那些来自世界各地的留言在光中泛着温润的色泽，如同被时间打磨过的碑文。
莉亚坐在窗边的小木桌前，手里捧着一碗刚热好的红豆粥。
粥面上浮着一层薄薄的米油，香气袅袅升起，勾勒出记忆里厨房角落的暖光。
她轻轻吹了口气，低头啜饮一口，舌尖传来熟悉的甜糯??不是加了糖，而是心尖上那一块早已融化的执念。
艾拉坐在对面，手指无意识地摩挲着碗沿。
她的目光落在窗外那片金黄上，声音很轻：“他说，这片麦田会一直长下去，哪怕百年之后，只要还有人记得这首歌，它就不会枯。”
“可他呢？”
莉亚问，嗓音像被风吹皱的湖面，“他会一直看着我们吗？”
艾拉没有立刻回答。
她望向天空，那里云层稀薄，晨曦正一寸寸推开暗影。
片刻后，她才缓缓开口：“他不是‘看’我们，他是‘活’在我们中间。
你喝的这碗粥，是我昨夜梦见他教我煮的??米要提前泡三个小时，红豆得用小火熬足两小时，最后加一点点盐，才能让甜味更久地留在嘴里。”
莉亚怔住，眼眶忽然发热。
“他还说，”
艾拉笑了，眼角泛起细纹，“你不该总把自己关在房间里写日记。
你应该去走一走，去看看别的麦田，去听不同地方的人怎么唱那首歌。”
莉亚低下头，看着自己映在粥里的倒影。
“可我怕……走得越远，就越忘记他的样子。”
“不会的。”
艾拉伸手握住她的手，“当你在非洲看见孩子蹲在麦田边画画，在南美听见老人用古语吟诵歌词，在东京的街头看到陌生人因为一段旋律停下脚步相视而笑??那一刻，你就又见到了他。
因为他不在某一张脸上，而在所有愿意相信爱还能传递的心里。”
风从半开的窗户钻进来，卷起桌上一页纸，是莉亚昨晚写的日记片段：
>“今天我又录了一遍‘我想你了’。
三十七分钟零四秒。
比上次多了六秒。
我不知道他能不能听到，但我觉得，这次我说得更好了。
我没有哭，我只是笑着说完的。
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