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她顿了顿，“那个纺织女工玛德琳，昨天没来交第二篇日记。
我去她住的里昂街找过，房东说她搬走了，连押金都没领。”
“会不会是矿主那边施压？”
“有可能。
也可能……她本就是个演员。”
伊莎贝尔苦笑，“上周有个退伍士兵来找我，说他在阿尔及利亚见过那位‘战地医生’画里的场景，但根本不是战场速写，而是临摹某位官方随军画家十年前的作品。”
埃米尔闭上眼。
他感到一阵熟悉的疲惫袭来，不是身体的劳累，而是信念的磨损。
他们曾誓言揭露虚假，如今却发现，连“真实”
本身都成了可以伪造的商品。
“那就换方向。”
他睁开眼，“我们不做受害者叙事了。
这一期，主题定为‘背叛者自白’。”
“什么意思？”
“邀请那些曾经撒谎的人站出来。
无论是为了生存、名利，还是恐惧??让他们亲口讲述自己如何编造故事，又为何选择说谎。
我们要把面具摘下来，哪怕血肉模糊。”
伊莎贝尔凝视着他，良久才轻声道：“你是在给自己立墓志铭吗？”
“不，是给这个时代的文坛。”
他站起身，走到窗边，“三年前，我也隐瞒了《灰烬之下》的真实动机。
你说得对，那个主角雅克，的确是你。
我不是写父亲之死，是在写失去你的痛。
但我当时不敢承认，怕被人说软弱。
所以用冷静的笔调包裹情绪，假装那是客观描写。
这算不算一种欺骗？”
她没说话，只是走近了些，站在他身后。
“如果连我都无法完全诚实，凭什么要求别人？”
他转过身，“所以第八期，我要登一篇《作者忏悔录》。
不只是我，还有你，还有卢西安。
我们都得说出些从未公开的事。
让读者看到，真实并非天生存在，而是从谎言中挣扎而出的东西。”
伊莎贝尔咬了咬唇。
“那你打算写什么？关于我们的事？”
“关于你抄走我手稿的那个夜晚，关于我后来偷偷重写了那段独白，因为原稿已被你‘使用’，我不敢再用。
也关于……去年冬天你在沙龙朗诵那首诗时，我就坐在角落，听见那句‘记忆是烧不尽的灰’，心几乎停跳。
那一刻我不是愤怒，是嫉妒。
因为你比我更早把那份痛讲了出来。”
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